Se levanta el telón, y aquí tenéis a todos los participantes de NOCTURNOS, al ritmo del "My way", interpretado por Frank Sinatra, a pesar de que WMG lo ha bloqueado de You Tube.
ya esta disponible... EL CABARET DE LOS SUEÑOS NOCTURNOS
PINCHA EN LA PORTADA para ver el vídeo presentación de EL CABARET DE LOS SUEÑOS NOCTURNOS, el libro que, de la mano de Producciones Nocturnas y Absenta Poetas, aglutina los poemas, fotografías y relatos que forman parte de Nocturnos y El cabaret de los sueños, mis dos obras literarias ilustradas en Internet. Para los que vivís fuera de Santander, y estéis interesados, lo podréis hacerlo vía e-mail, para remitirlo por correo. Y pronto, tras mi espectáculo Muñecas de cristal, el Gran Show de presentación del libro por diversos lugares de Santander. Precio: 10 euros. Mail de contacto: isidrorayestaran@gmail.com
MUÑECAS DE CRISTAL: 12 de mayo de 2009, en el Colilla Queens de Santander - Vídeo Presentación
El Colilla Queens levantará el telón a las 22,00 horas del 12 de mayo para acoger mi nuevo espectáculo de teatro, poesía y música, donde junto a OKY, interpretaré y escenificaré mis nuevos trabajos que versarán todos sobre la MUJER: la adolescente alocada, la prostituta arrabalera, las amantes lesbianas, la musa de los artistas, la mujer transexual, el hombre transformista, la simpática maruja ama de casa, la emigrante que se mata a trabajar honradamente para mantener a su familia, la mujer solitaria, la que busca el amor en su vida... y la mujer maltratada, en un final apoteósico que ya en los ensayos está poniendo los pelos como escarpias a quien lo contempla. Mi nuevo espectáculo ya está listo. Te invito a que lo presencies.
BILLETE DE IDA, el último vídeo, el canto de cisne del poeta nocturno
NO ES UN ADIÓS,
ES UN "QUIZÁ HASTA LUEGO"...
PERO SIEMPRE CON LA SONRISA EN LOS LABIOS,
LOS LABIOS DE MIS MIL BESOS.
Hasta siempre
NOCTURNOS BAJA EL TELON
Estas son las últimas letras que escribo en este blog, creado hace año y medio como terapia mientras me recuperaba de mi último ataque de ansiedad o de ausencia (los médicos nunca se pusieron de acuerdo).
Lo que empezó como un proyecto para un libro de poesía ilustrada, con imágenes de tres amigos (los primeros en llegar fueron Maru, Paco y Jolu), se convirtió en una obra que recopilaba fragmentos de mis novelas inéditas, mis viejos poemas (escritos en los tiempos del instituto Santa Clara) y nuevos versos que reflejaban el estado de ánimo del momento.
Con la llegada de NOCTURNOS al canal You Tube, con mis cortometrajes fotográficos, se fueron incorporando al proyecto nuevas caras, gente valiente que posó para mí sin pedirme nunca nada a cambio ni ponerme una sola condición: Anuska y Maruji ilustraron "A flor de piel", mi texto dedicado a las mujeres que aman; Oky hizo lo propio con "Una noche en el Colilla Queens" y el mundo del transformismo desde la óptica de la preparación en el camerino... Y así, hasta llegar a treinta personas, mi familia nocturna y amiga, respaldo y aliento en mis largas noches de sesiones fotográficas, de incansables conversaciones hasta llegar al tono adecuado a cada verso, cada línea, cada estrofa, cada mirada...
Hoy anuncio el cierre de mi obra, la bajada definitiva del telón, de mi escenario, de mi "microcosmos de sentimientos", como lo definió en su día mi pequeño trovador Camilo. Muchos se asombrarán de tal decisión (podéis comentarla), otros la aplaudirán, quizá haya alguno indiferente... Todos tienen cabida en mi saco. Todos tenéis un hueco en mi corazón.
Podría explayarme contando mil porqués, mil causas... pero sería enredarme mucho en una tela de araña que está empezando a devorarme hasta el punto de que el creador ha terminado por parecerse a sus personajes. Y aunque me llena de orgullo tal similitud, la salud (la poca que me queda tras unos meses que me han dejado al límite de mis fuerzas) me pide un "ceda el paso" antes de que todo se complique.
Han sido sesenta montajes fotográficos que han aglutinado, hasta la fecha, 50.500 reproducciones en You Tube; agotadoras sesiones en las que he apostado siempre por las historias de perdedores (la madre solitaria de "Cantos de cisne", la amante abandonada de "Amor roto", los adolescentes que viven deprisa en un mundo implacable de "Trovadores"...), por las historias de sentimiento vivo y anhelante de un amor que nunca llega (la ilusión de "La chica de la sonrisa", la quimera de "Sueño de amor", la que se desea realmente de "Tu nombre es tentación"...) pero sobre todo, por arriesgar la piel a la hora de defender a los más desfavorecidos ("La partida de ajedrez", "Por un mundo mejor").
Si tuviera que quedarme con lo que más me enorgullece, esta noche dormiría con "Una historia de dos", dedicada a todos aquellos que han de esconderse para poder amar a sus parejas, y con "El lugar donde ya no se pone el sol", el homenaje a todos los homosexuales ejecutados en países como Irán. Los Derechos Humanos deben protegerse, y yo he aportado mi granito de arena con dichos trabajos.
No quisiera irme sin decirles a aquellos que se han sentido ofendidos por el contenido de mi obra, que lamento mucho los disgustos, los anónimos y los quebraderos de cabeza. Pero también les digo que jamás me justificaré ni me excusaré por el tono de un verso, una palabra malsonante o un desnudo en alguna fotografía. Todo lo he hecho desde una óptica "artística", consciente en todo momento de la resonancia que pudiera tener, pero también a sabiendas de que no he provocado gratuitamente a nadie.
"Billete de ida", el último montaje que aparecerá el próximo sábado día 4, puede tener varias lecturas: desde la fatalista y descorazonada, hasta la conformista de "tirar la toalla". Quisiera poder explicarlo, comentarlo con todos, analizar el tono, la música escogida, el porqué de ese cierre... y sobre todo, el que aparezca la palabra FIN tras el último fotograma...
Quisiera poder abrazaros a todos en un gesto de amor que no acabara nunca, comernos a besos y olvidarnos de este puto mundo y las gentes que lo están aniquilando desde los campos del poder gubernamental y del asociacionismo...
Quisiera que me recordárais como el poeta nocturno que aún no os ha dedicado su último verso...
En el último vídeo promoción en el que aparece todo mi equipo artístico, escogí "My way", interpretada por Frank Sinatra sabiendo que el final llegaba. Y nada fue fruto de la casualidad:
He escrito a mi manera, siguiendo mi propio camino.
He vivido como he entendido que debía hacerlo.
He amado según los dictados de mi corazón, dejándome la cabeza olvidada en una estación de tren donde "La mujer sin luz" ahogaba su soledad y abandono.
Sigo siendo aprendiz de todo, una persona en permanente construcción, en contínuo crecimiento...
Dentro de unos días abandono Santander con mi amigo y mentor Paco, pero él no sabe nada de mi verdadera pretensión. Y es que quisiera poder regresar para estar a vuestro lado de nuevo e ir en busca de mi personita especial transformada en un sueño imposible (como todas mis historias de amor, qué le vamos a hacer...), pero os confieso que esa sola idea me paraliza, me aterra y me empequeñece aún más...
Sólo me resta el deciros una cosa: defended el amor por encima de cualquier otro sentimiento. Es lo único que merece ser salvado de todo este caos.
Y escribid. Hacedlo como terapia, como válvula de escape... como lo que queráis, pero plasmad vuestro mundo en una hoja en blanco o en la pantalla de un ordenador. Sois libres, LIBRES, y vuestro pensamiento no debe morir con vosotros. No lo permitáis nunca por muchos principios que os enseñaran de pequeños.
Sed siempre vosotros mismos, pequeños trovadores.
Sed siempre como os conocí, musas amadas.
No cambiéis nunca.
vuestro Maestro de Ceremonias, ISIDRO RODRIGUEZ AYESTARAN
1 de octubre de 2008
ERRANTE EN UN MUNDO QUE ROMPE EN POESIA
Intentaré escribir las frases que ya no te diré a los ojos
mientras escucho “No busques compañía”, de La Prohibida,
al tiempo que me alejo de tu recuerdo tras borrar tu número
y todos los mensajes tuyos y míos de mi teléfono móvil.
Me adentraré en otros mundos literarios para olvidarme
de los versos angustiosos que se apoderaron en los últimos meses
de toda mi obra, de todo mi ser y de todo mi cuerpo,
de una historia de amor que no cuajó y que intentó matarme.
Volveré a Bukowski, a mis viajes otoñales lejos de este
Santander que me aterra y me limita, me iré a Madrid con Paco,
a perderme por La Troje y los barrios de los Austrias,
quizá redescubra Toledo, la Granja, Aranjuez sin su concierto, claro…
Volveré a la Filmoteca a contemplar versiones originales,
limpiaré el polvo a mis joyas de la Dietrich y la Davis,
a mis viejas músicas en vinilo que jamás escucharé de nuevo
porque no me reparan el viejo tocadiscos.
Me regodearé en mis fotografías y mis nuevos personajes,
en ese teatro experimental que descubrí en una paralela
a la Gran Vía madrileña, con gente fresca con ganas de contar
historias suyas y mías, de todos los que como yo, hipotecamos
el corazón riéndonos a carcajadas de la crisis económica.
Me olvidaré para siempre de las críticas de los enemigos absurdos
que se visten de hábito y se dan golpes de pecho sin
saber un ápice de vida y sentimiento, sólo de mirarse a un ombligo
repelente como el nombre del veneno viperino que llevan dentro.
Volveré a besar en los labios a Jolu en la puerta de mi vieja capilla
para escarnio de los fariseos que llegan de visita y se asombran
de que un antiguo secretario se desnude por fuera para vestir
poemas que hablan de amor e injusticias sociales.
Le daré la espalda a la indiferencia, a las calles donde paseábamos,
a esa parada de autobús donde te recogía para llevarte a mi alcoba,
a los mojitos que bebíamos, los porros que nos fumábamos,
al sexo que practicábamos bajo el velux de mi pequeña estancia.
Quizá le confiese al resto de mi mundo que estuve con una mujer,
que a pesar de los hombres que acogí entre mis sábanas, el
nombre de una rosa me estremeció los surcos del sentimiento
perdido de un amor que ya no era utopía, sino realidad.
Me olvidaré del pequeño trovador que me quitó el sueño
la pasada primavera, al verle comerse a besos a un quinceañero
entre las luces fogosas de unos alientos sedientos en pleno
Dragón discotequero de música horripilante y oscura.
Le musitaré a mis musas que las quiero un poco más cada día,
a la vida que es una hija de puta y al apuntador de todo este embrollo
que se vaya con viento fresco muy lejos de la luz de la luna que
intenta, cada noche, hacerme escribir algo bueno, realmente bueno.
Prometo engordar, reírme, beberme la noche con algo sin alcohol
y olvidarme de la angustia y el tormento de la lejanía de los míos,
volver a las cenas en casa de los amigos de siempre y
ponerme la chistera cada vez que os recite mis versos.
Y a ti…
A ti te diré que aunque me muera por dentro,
beberé en soledad lo que fuimos y sentimos, porque
sé que si te miro a los ojos, volveré a morir de amor y angustia,
y eso está muy feo, pequeña… Muy feo.
Y mientras el tren o el avión me alejan de esta ciudad,
de mis temores y mis quimeras,
le canto a mis pesadillas internas y nocturnas
el estribillo de una canción, que es la perfecta receta médica
para dar de nuevo alegría a mi corazón:
Quiero ver gente nueva que no se llame como tú,
y no creo que eso sea pedir demasiado…
quiero sentirme de nuevo vivo y ardiente,
y eso es un juramento de vagabundo errante
que se muere por un mundo nuevo que rompa en poesía…
mientras escucho “No busques compañía”, de La Prohibida,
al tiempo que me alejo de tu recuerdo tras borrar tu número
y todos los mensajes tuyos y míos de mi teléfono móvil.
Me adentraré en otros mundos literarios para olvidarme
de los versos angustiosos que se apoderaron en los últimos meses
de toda mi obra, de todo mi ser y de todo mi cuerpo,
de una historia de amor que no cuajó y que intentó matarme.
Volveré a Bukowski, a mis viajes otoñales lejos de este
Santander que me aterra y me limita, me iré a Madrid con Paco,
a perderme por La Troje y los barrios de los Austrias,
quizá redescubra Toledo, la Granja, Aranjuez sin su concierto, claro…
Volveré a la Filmoteca a contemplar versiones originales,
limpiaré el polvo a mis joyas de la Dietrich y la Davis,
a mis viejas músicas en vinilo que jamás escucharé de nuevo
porque no me reparan el viejo tocadiscos.
Me regodearé en mis fotografías y mis nuevos personajes,
en ese teatro experimental que descubrí en una paralela
a la Gran Vía madrileña, con gente fresca con ganas de contar
historias suyas y mías, de todos los que como yo, hipotecamos
el corazón riéndonos a carcajadas de la crisis económica.
Me olvidaré para siempre de las críticas de los enemigos absurdos
que se visten de hábito y se dan golpes de pecho sin
saber un ápice de vida y sentimiento, sólo de mirarse a un ombligo
repelente como el nombre del veneno viperino que llevan dentro.
Volveré a besar en los labios a Jolu en la puerta de mi vieja capilla
para escarnio de los fariseos que llegan de visita y se asombran
de que un antiguo secretario se desnude por fuera para vestir
poemas que hablan de amor e injusticias sociales.
Le daré la espalda a la indiferencia, a las calles donde paseábamos,
a esa parada de autobús donde te recogía para llevarte a mi alcoba,
a los mojitos que bebíamos, los porros que nos fumábamos,
al sexo que practicábamos bajo el velux de mi pequeña estancia.
Quizá le confiese al resto de mi mundo que estuve con una mujer,
que a pesar de los hombres que acogí entre mis sábanas, el
nombre de una rosa me estremeció los surcos del sentimiento
perdido de un amor que ya no era utopía, sino realidad.
Me olvidaré del pequeño trovador que me quitó el sueño
la pasada primavera, al verle comerse a besos a un quinceañero
entre las luces fogosas de unos alientos sedientos en pleno
Dragón discotequero de música horripilante y oscura.
Le musitaré a mis musas que las quiero un poco más cada día,
a la vida que es una hija de puta y al apuntador de todo este embrollo
que se vaya con viento fresco muy lejos de la luz de la luna que
intenta, cada noche, hacerme escribir algo bueno, realmente bueno.
Prometo engordar, reírme, beberme la noche con algo sin alcohol
y olvidarme de la angustia y el tormento de la lejanía de los míos,
volver a las cenas en casa de los amigos de siempre y
ponerme la chistera cada vez que os recite mis versos.
Y a ti…
A ti te diré que aunque me muera por dentro,
beberé en soledad lo que fuimos y sentimos, porque
sé que si te miro a los ojos, volveré a morir de amor y angustia,
y eso está muy feo, pequeña… Muy feo.
Y mientras el tren o el avión me alejan de esta ciudad,
de mis temores y mis quimeras,
le canto a mis pesadillas internas y nocturnas
el estribillo de una canción, que es la perfecta receta médica
para dar de nuevo alegría a mi corazón:
Quiero ver gente nueva que no se llame como tú,
y no creo que eso sea pedir demasiado…
quiero sentirme de nuevo vivo y ardiente,
y eso es un juramento de vagabundo errante
que se muere por un mundo nuevo que rompa en poesía…
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
¿QUIEN DICE QUE NO SOMOS UNA FAMILIA?
(...) Aquella mañana yo estaba enfrascado en un mar de nervios, y de tal guisa me encontraba que planché una tostada con mantequilla mientras metía en el microondas un foulard para adornar mi atuendo de Domingo Procesional. Un asco de nervios, vamos.
– Es que no estás a lo que tienes que estar, tiíto – me soltó mi sobrino-hijo postizo Félix, calladito hasta entonces en todo el episodio y que despertaba así con su verborrea a lo Pepito Grillo – Todo va a salir bien. Y si no es así, pues que les vayan dando mucho por el ojete. Que te lo digo yo.
– Ay, Felixín, que estoy en un sin vivir en mí con todo este jaleo cofradiero. Que todo salga bien, que mis niños triunfen en la procesión, que mis señoronas den una patada en el culo a la Unión Cofradiera esa, que la Tolerancia sea la gran protagonista, y un etcétera elevada a su más alto exponente. Amén… Y tú vístete de una puñetera vez, que vamos a llegar tarde y tienes que presentar las ofrendas en misa ante el nuevo señor obispo.
– Pues va a ser que no, tiíto. Que no me permiten llevar las ofrendas, por lo que me toca leer una epístola que es un rollo de tomo y lomo, tiíto. Una parrafada para dormirse, ya ves tú.
– Anda, coño, ¿y por qué regla de tres no puedes llevar tú las ofrendas al obispo?
– Cosas de la Unión Cofradiera y su séquito de curas. Que si las ofrendas las han de presentar una familia tradicional cristiana, que si nosotros desentonaríamos junto con los demás, que si un papá, una mamá, una parejita de hijos monos y educaditos ellos…
– ¡¡Y una polla como una olla!! – y ahí saltó la indignación que todo hombre debe llevar dentro – Tú y yo somos más familia que todos esos retrógrados juntos. Faltaría plus. Yo te he educado con todo el amor del mundo desde mi experiencia, mi visión del mundo y mi saber y mi cultura. Nunca te ha faltado nada, ni un trozo de pan que llevarte a la boca ni un día de escuela. Y siempre has ido limpio, aseado, repeinado y con la lección bien aprendida… ¿Quién dice que no somos una familia? Yo he sido para ti más padre que tu propio padre…
– Pues así están las cosas, tiíto. Que si tú y el Monchín, que Dios tenga en su Gloria, no erais precisamente lo que más me convenía, que si me ha faltado siempre no se qué modelo materno…
– ¿Modelo materno? ¿Una histérica pedorra, neurasténica y cacatúa? Los travestis del Luna Llena han sido tu mejor modelo materno. Que no se te olvide. Y puedes decirle a toda esa panda de analfabetos ignorantes que tú eres también hijo de Dios y que eres igual de digno que los demás para llevar ofrendas, leer epístolas o hasta para rascarte el culo en mitad de un sermón, que si más de uno hiciera también lo mismo, otro gallo le cantaría al clero. No te jode.
– A mí no me des ahora el cante con tus reivindicaciones. Que no digo yo que no sean de ley, pero que a mí me la traen al pairo. Que no quieren que lleve ofrendas, pues que les den viento fresco, que con sus piedras me hago mi pared y que no les necesito a ellos ni a sus lecciones sermoneantes para nada. Y que me voy a jugar a la play station ahorita mismo. Cuando acabes de planchar tu atuendo semana santero, me avisas. Hale. Ciao.
Pero qué pico que tiene mi Felixín, Dios mío. En fin, que ya me dieron la mañana desde bien temprano. Y es que la política de propagandear a los cuatro vientos eso de la Familia Tradicional me pareció desde sus inicios un petardo con tufillo a rancio. Vamos, un insulto mayúsculo e irrespetuoso hacia todos los que vivimos a nuestro antojo amando a quien nos dicta el corazón sin pararnos a pensar en las conveniencias, las tradiciones y las chorradas de los de siempre. Amar es eso, coño. No hacer un mecano en el que encajen todas las piezas sin necesidad de lubricantes. Y a buen entendedor…
– Es que no estás a lo que tienes que estar, tiíto – me soltó mi sobrino-hijo postizo Félix, calladito hasta entonces en todo el episodio y que despertaba así con su verborrea a lo Pepito Grillo – Todo va a salir bien. Y si no es así, pues que les vayan dando mucho por el ojete. Que te lo digo yo.
– Ay, Felixín, que estoy en un sin vivir en mí con todo este jaleo cofradiero. Que todo salga bien, que mis niños triunfen en la procesión, que mis señoronas den una patada en el culo a la Unión Cofradiera esa, que la Tolerancia sea la gran protagonista, y un etcétera elevada a su más alto exponente. Amén… Y tú vístete de una puñetera vez, que vamos a llegar tarde y tienes que presentar las ofrendas en misa ante el nuevo señor obispo.
– Pues va a ser que no, tiíto. Que no me permiten llevar las ofrendas, por lo que me toca leer una epístola que es un rollo de tomo y lomo, tiíto. Una parrafada para dormirse, ya ves tú.
– Anda, coño, ¿y por qué regla de tres no puedes llevar tú las ofrendas al obispo?
– Cosas de la Unión Cofradiera y su séquito de curas. Que si las ofrendas las han de presentar una familia tradicional cristiana, que si nosotros desentonaríamos junto con los demás, que si un papá, una mamá, una parejita de hijos monos y educaditos ellos…
– ¡¡Y una polla como una olla!! – y ahí saltó la indignación que todo hombre debe llevar dentro – Tú y yo somos más familia que todos esos retrógrados juntos. Faltaría plus. Yo te he educado con todo el amor del mundo desde mi experiencia, mi visión del mundo y mi saber y mi cultura. Nunca te ha faltado nada, ni un trozo de pan que llevarte a la boca ni un día de escuela. Y siempre has ido limpio, aseado, repeinado y con la lección bien aprendida… ¿Quién dice que no somos una familia? Yo he sido para ti más padre que tu propio padre…
– Pues así están las cosas, tiíto. Que si tú y el Monchín, que Dios tenga en su Gloria, no erais precisamente lo que más me convenía, que si me ha faltado siempre no se qué modelo materno…
– ¿Modelo materno? ¿Una histérica pedorra, neurasténica y cacatúa? Los travestis del Luna Llena han sido tu mejor modelo materno. Que no se te olvide. Y puedes decirle a toda esa panda de analfabetos ignorantes que tú eres también hijo de Dios y que eres igual de digno que los demás para llevar ofrendas, leer epístolas o hasta para rascarte el culo en mitad de un sermón, que si más de uno hiciera también lo mismo, otro gallo le cantaría al clero. No te jode.
– A mí no me des ahora el cante con tus reivindicaciones. Que no digo yo que no sean de ley, pero que a mí me la traen al pairo. Que no quieren que lleve ofrendas, pues que les den viento fresco, que con sus piedras me hago mi pared y que no les necesito a ellos ni a sus lecciones sermoneantes para nada. Y que me voy a jugar a la play station ahorita mismo. Cuando acabes de planchar tu atuendo semana santero, me avisas. Hale. Ciao.
Pero qué pico que tiene mi Felixín, Dios mío. En fin, que ya me dieron la mañana desde bien temprano. Y es que la política de propagandear a los cuatro vientos eso de la Familia Tradicional me pareció desde sus inicios un petardo con tufillo a rancio. Vamos, un insulto mayúsculo e irrespetuoso hacia todos los que vivimos a nuestro antojo amando a quien nos dicta el corazón sin pararnos a pensar en las conveniencias, las tradiciones y las chorradas de los de siempre. Amar es eso, coño. No hacer un mecano en el que encajen todas las piezas sin necesidad de lubricantes. Y a buen entendedor…
de mi novela EN UN MUNDO NUEVO - LA DIVINA SORAYA, EPISODIO 2
(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL BAILE DEL OTOÑO
Otoño, otra vez.
La pista de baile, lista para nuestro nuevo vals.
Aferrado al recuerdo.
Agarrado a un sentimiento que creía perdido.
Nadando contracorriente en la resaca de la memoria.
Mirándote y devorándote con el silencio…
Solo, de nuevo.
Vagando sobre el puente de aquel estanque que descubrí contigo.
Fotografiando cada poro de tu piel en mis ganas de volver a tu lado.
Dibujando en las noches con estrellas tu mirada en mi ventana.
Muriéndome de ganas por un regreso, un aliento…
Rasgar con tu voz este túnel en el que me adentro.
La oración al dios que pregona un mundo mejor.
Vestirme de día festivo para ir a la verbena.
Estrecharme a tu cintura y besar tu sonrisa.
Envolverme de la música que toca nuestra canción.
Un mundo juntos, una vida juntos, un sueño juntos.
Tú siendo yo en una historia de amor a nuestra medida.
El color naranja del crepúsculo que se cierne sobre mi soledad.
Las aves del lago, los niños que se acuestan pronto.
El aroma de nostalgia en las tardes de domingo.
El músico callejero que toca canciones tristes, como su vida,
como mis lágrimas, como mi silencio, como mi desamor,
como ese nombre tuyo que se lleva este viento del otoño.
Me levanto y me vuelvo hacia la melodía del cantautor.
Vidas deshechas y rotas como muñecas de cristal.
Ojos rasgados y enrojecidos como ese frágil motor
que todos llevamos dentro, con ritmos distintos,
con ansias distintas, con anhelos que suenan a adagio
en un intento por retornar a tu amor, ya perdido.
Y despliego mi cuerpo y cedo a mis pies el poder de decisión
sobre el ritmo de este baile solitario con el que sueño,
entrelazando nuestras manos, aferrados a la locura de querernos,
sintiéndonos dentro de nuestros cuerpos y
amándonos de nuevo con la pasión y el deseo
de aquella primera vez, lejana… y ya marchita.
Y al acabar el baile, al cesar la música, al callar el cantautor,
me despierto del sueño al que me arrastró tu recuerdo,
y le dedico a tu memoria un beso al anillo que te robé
en la última visita que hice a tu cuerpo:
el anillo que miro cada vez que me acuerdo de ti,
el anillo que llevo aferrado a mi corazón y mi alma.
El tesoro más preciado en esta época triste
y nostálgica que se llama otoño,
convertido en mi única pareja de baile.
Pero sólo hasta que vuelvas.
Pero sólo hasta que me sonrías de nuevo.
Pero sólo hasta que seas tú quien me despierte
del sueño que lleva tu nombre.
El nombre por el que todavía muero
en este baile perpetuo con tu memoria
y mi locura por volver a tenerte cerca.
Muy cerca…
La pista de baile, lista para nuestro nuevo vals.
Aferrado al recuerdo.
Agarrado a un sentimiento que creía perdido.
Nadando contracorriente en la resaca de la memoria.
Mirándote y devorándote con el silencio…
Solo, de nuevo.
Vagando sobre el puente de aquel estanque que descubrí contigo.
Fotografiando cada poro de tu piel en mis ganas de volver a tu lado.
Dibujando en las noches con estrellas tu mirada en mi ventana.
Muriéndome de ganas por un regreso, un aliento…
Rasgar con tu voz este túnel en el que me adentro.
La oración al dios que pregona un mundo mejor.
Vestirme de día festivo para ir a la verbena.
Estrecharme a tu cintura y besar tu sonrisa.
Envolverme de la música que toca nuestra canción.
Un mundo juntos, una vida juntos, un sueño juntos.
Tú siendo yo en una historia de amor a nuestra medida.
El color naranja del crepúsculo que se cierne sobre mi soledad.
Las aves del lago, los niños que se acuestan pronto.
El aroma de nostalgia en las tardes de domingo.
El músico callejero que toca canciones tristes, como su vida,
como mis lágrimas, como mi silencio, como mi desamor,
como ese nombre tuyo que se lleva este viento del otoño.
Me levanto y me vuelvo hacia la melodía del cantautor.
Vidas deshechas y rotas como muñecas de cristal.
Ojos rasgados y enrojecidos como ese frágil motor
que todos llevamos dentro, con ritmos distintos,
con ansias distintas, con anhelos que suenan a adagio
en un intento por retornar a tu amor, ya perdido.
Y despliego mi cuerpo y cedo a mis pies el poder de decisión
sobre el ritmo de este baile solitario con el que sueño,
entrelazando nuestras manos, aferrados a la locura de querernos,
sintiéndonos dentro de nuestros cuerpos y
amándonos de nuevo con la pasión y el deseo
de aquella primera vez, lejana… y ya marchita.
Y al acabar el baile, al cesar la música, al callar el cantautor,
me despierto del sueño al que me arrastró tu recuerdo,
y le dedico a tu memoria un beso al anillo que te robé
en la última visita que hice a tu cuerpo:
el anillo que miro cada vez que me acuerdo de ti,
el anillo que llevo aferrado a mi corazón y mi alma.
El tesoro más preciado en esta época triste
y nostálgica que se llama otoño,
convertido en mi única pareja de baile.
Pero sólo hasta que vuelvas.
Pero sólo hasta que me sonrías de nuevo.
Pero sólo hasta que seas tú quien me despierte
del sueño que lleva tu nombre.
El nombre por el que todavía muero
en este baile perpetuo con tu memoria
y mi locura por volver a tenerte cerca.
Muy cerca…
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ADAGIO ESPAÑOL
Con motivo del estudio de la aprobación de la ley de matrimonios homosexuales en lugares como Portugal o en diversos estados de los EE.UU, os presento este Adagio Español, un montaje que recoge diversas instantáneas de la manifestación que se organizó en España en contra de las uniones entre gays y lesbianas, con el clero y diversos sectores de la política a la cabeza. Como contrapunto, diversas fotografías que recogen la contramanifestación que rechazaba dicha iniciativa de la Plataforma de la Familia.
Y es que, EL AMOR ES COSA DE DOS... Y NO LE IMPORTA NI A LA POLITICA NI A LA RELIGION.
Tal vez si aquellos que encabezaban la manifestación de Madrid se pararan a escuchar el último mandamiento de su profeta, este país iría mucho mejor.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RESURRECCION
Me solté de aquella imagen clavada en lo más hondo de mi corazón,
te hablé con lágrimas de amor sincero,
quizá mentí al decirte a los ojos que ponía punto final,
pero ansiaba tanto esta resurrección…
Yo no estuve sólo tres días muerto por tu ausencia,
y no hubo pastores de Emaús a mi paso,
pero aquella tarde de arrecifes en Mataleñas
me aferré a tu cuerpo de una manera distinta:
vagando mi silencio en busca de un apóstol
incrédulo ante mi retorno que metiera la mano
en mi costado, en ese rincón oscuro
donde habitaste calladamente
en una sonrisa y una mirada
que me hizo comprender, tras mucho tiempo…
que sigo creyendo en el poder del amor.
Y ese Santo Tomás me mirará con lágrimas
a estos ojos míos también turbados por el descubrimiento
de encontrarte en mis entrañas, en todo mi ser
y mi persona vuelta a la vida…
Un pinchazo en la memoria y tu recuerdo,
un soplo de viento entre las rocas de aquel acantilado,
de ese mundo nuevo al que volveré cada vez
que te añore en mi paraíso de nostalgias,
y con un beso a las nubes que dibujan tu cuerpo
a modo de venganza de este destino cruel
y atormentado con los desenamorados,
pensaré en esta resurrección sin llanto ni amargura,
pues retornando a la vida de nuevo
recitaré al escribir en mis versos…
te espero para continuar diciéndote
que te quiero.
te hablé con lágrimas de amor sincero,
quizá mentí al decirte a los ojos que ponía punto final,
pero ansiaba tanto esta resurrección…
Yo no estuve sólo tres días muerto por tu ausencia,
y no hubo pastores de Emaús a mi paso,
pero aquella tarde de arrecifes en Mataleñas
me aferré a tu cuerpo de una manera distinta:
vagando mi silencio en busca de un apóstol
incrédulo ante mi retorno que metiera la mano
en mi costado, en ese rincón oscuro
donde habitaste calladamente
en una sonrisa y una mirada
que me hizo comprender, tras mucho tiempo…
que sigo creyendo en el poder del amor.
Y ese Santo Tomás me mirará con lágrimas
a estos ojos míos también turbados por el descubrimiento
de encontrarte en mis entrañas, en todo mi ser
y mi persona vuelta a la vida…
Un pinchazo en la memoria y tu recuerdo,
un soplo de viento entre las rocas de aquel acantilado,
de ese mundo nuevo al que volveré cada vez
que te añore en mi paraíso de nostalgias,
y con un beso a las nubes que dibujan tu cuerpo
a modo de venganza de este destino cruel
y atormentado con los desenamorados,
pensaré en esta resurrección sin llanto ni amargura,
pues retornando a la vida de nuevo
recitaré al escribir en mis versos…
te espero para continuar diciéndote
que te quiero.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL LUGAR DONDE YA NO SE PONE EL SOL
Homenaje a los gays y lesbianas ejecutados en países como Irán, país que se rige por la Ley Sharia que condena el sexo homosexual con la pena de muerte:
texto íntegro:
Anoche no me dejaron despedirme de ti; tú en tu celda, yo en la mía; tú en la penumbra de un mundo injusto; yo en la soledad de una tierra apagada; juntos, en el lugar donde ya no se pone el sol.
Nos separaron y nos torturaron. Un juego salvaje de burla e ignominia porque somos diferentes. Ayer, éramos una pareja de chicos adolescentes. Hoy, dos amantes heridos en su corazón a quienes les quitaron el último aliento del susurro de sus palabras de amor.
Nos separaron y nos torturaron. Un juego salvaje de burla e ignominia porque somos diferentes. Ayer, éramos una pareja de chicos adolescentes. Hoy, dos amantes heridos en su corazón a quienes les quitaron el último aliento del susurro de sus palabras de amor.
La aspereza de la soga acabó contigo físicamente. De mí, sólo dejaron ceniza y llanto. De tu vida, una vela apenas prendida en lo profundo de mi mirada; en la mía, un abismo terrible de amargura y dolor.
Un ángel me ha dicho que todo fue rápido, que quisieron colocarte una venda que tú rechazaste porque querías verme en tu recuerdo. Y en el último segundo, antes de la bofetada final, pronunciaste un nombre callado por los verdugos. El título de nuestra historia de amor.
Yo permití la venda porque ya estaba solo; porque sabía, a ciencia cierta, que tú la arrebatarías en el ascenso hacia tu alma. Y así fue. Tu sonrisa al estar de nuevo juntos fue el mejor comité de bienvenida.
Ahora, vivimos en un mundo nuevo donde ya no tenemos miedo a cogernos de la mano, a mirarnos a los ojos y a decirnos te quiero.
Pero tras la demostración de nuestro amor, no podemos evitar derramar una lágrima mientras contemplamos ese otro mundo anterior nuestro. Aquel lugar donde ya no se pone el sol para los que sienten, aman y mueren por ello.
Un ángel me ha dicho que todo fue rápido, que quisieron colocarte una venda que tú rechazaste porque querías verme en tu recuerdo. Y en el último segundo, antes de la bofetada final, pronunciaste un nombre callado por los verdugos. El título de nuestra historia de amor.
Yo permití la venda porque ya estaba solo; porque sabía, a ciencia cierta, que tú la arrebatarías en el ascenso hacia tu alma. Y así fue. Tu sonrisa al estar de nuevo juntos fue el mejor comité de bienvenida.
Ahora, vivimos en un mundo nuevo donde ya no tenemos miedo a cogernos de la mano, a mirarnos a los ojos y a decirnos te quiero.
Pero tras la demostración de nuestro amor, no podemos evitar derramar una lágrima mientras contemplamos ese otro mundo anterior nuestro. Aquel lugar donde ya no se pone el sol para los que sienten, aman y mueren por ello.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2007 - 2008
EL ESPECTACULO DEBE CONTINUAR (aunque sea sin ti)
Yo sólo quería cogerte de la mano y no soltarme jamás,
navegar a tu lado en este mar de miradas anhelantes,
sentirte de nuevo, adentrarme en tu cuerpo,
hacerte mía en un solo gesto de amor renovado.
Tan sólo deseaba que fuéramos felices en un nuevo mundo,
esquivar los reproches de aquella primera parte
que tanto daño nos hizo por inexpertos,
y olvidar aquel telón que cayó como cae el acero.
Pero te dejé partir, ascender sola a tu morada
mientras yo caía en el consuelo de las palabras amigas
que no comprendían ese inmenso amor
por tu persona y tu nombre, por
protegerte en tus noches de soledad y pesadilla…
Por continuar en este juego a quererte.
No querías un novio poeta…
pero seguiré escribiendo versos en este espectáculo
de recitales y sombras, de luces tenues de velas
que alumbran el sendero oscuro
donde me adentro al recordarte en cada palabra,
en cada rima que alumbra tu mirada,
en este viaje que es mi patético intento
por continuar en un sendero incierto
donde no hay olvido ni manos tendidas…
porque naufrago en la sombra de esta
historia de amor en la que me adentro…
aunque ya sea sin ti a mi lado.
navegar a tu lado en este mar de miradas anhelantes,
sentirte de nuevo, adentrarme en tu cuerpo,
hacerte mía en un solo gesto de amor renovado.
Tan sólo deseaba que fuéramos felices en un nuevo mundo,
esquivar los reproches de aquella primera parte
que tanto daño nos hizo por inexpertos,
y olvidar aquel telón que cayó como cae el acero.
Pero te dejé partir, ascender sola a tu morada
mientras yo caía en el consuelo de las palabras amigas
que no comprendían ese inmenso amor
por tu persona y tu nombre, por
protegerte en tus noches de soledad y pesadilla…
Por continuar en este juego a quererte.
No querías un novio poeta…
pero seguiré escribiendo versos en este espectáculo
de recitales y sombras, de luces tenues de velas
que alumbran el sendero oscuro
donde me adentro al recordarte en cada palabra,
en cada rima que alumbra tu mirada,
en este viaje que es mi patético intento
por continuar en un sendero incierto
donde no hay olvido ni manos tendidas…
porque naufrago en la sombra de esta
historia de amor en la que me adentro…
aunque ya sea sin ti a mi lado.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
PREVIEW "El lugar donde ya no se pone el sol"
Os presento un pequeño adelanto de mi próximo estreno "El lugar donde ya no se pone el sol", un vídeo de siete minutos y medio que es todo un homenaje a los homosexuales ejecutados por sus gobiernos en todo el mundo.
The dancer, mi último descubrimiento, me acompaña interpretando el papel de El Angel Blanco en este monólogo que cuenta la historia de una pareja de novios que son ejecutados en Irán.
Con maquillaje de Maru Dañobeitia, y asistido técnicamente por Carlos Albarrán y Rux, mi nuevo compromiso con el ser humano está prácticamente servido.
El sábado 13, gran estreno.
Espero que las fotos del making-off sean de vuestro agrado.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RECITAL DE POESIA: SOMBRAS
Os presento el último vídeo realizado con motivo del recital de poesía que ofrecí el pasado 26 de abril en el Café El Boliche (Torrelavega), dentro del ciclo "Primavera de poesía", que organizó la Asociación Cultural Absenta.
El vídeo recoge el momento en que recito "Sombras", uno de mis poemas predilectos sobre la nostalgia y el amor perdido, texto que sirvió de base para uno de mis montajes fotográficos más valorados en el Canal You Tube.
Espero que os guste.
http://www.youtube.com/watch?v=fRYfgfXE-m4ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
LLAMADA EN ESPERA
Mientras duermes la resaca de la soledad,
yo recorro aquel lugar por donde paseábamos juntos.
Mientras naufragas en el alcohol de mi abandono,
mi nudo en la garganta lleva tu nombre.
Mientras deambulas por tu pequeño salón,
yo voy a la deriva por esta inmensidad desértica.
Mientras te hundes en lágrimas de desamor,
yo te nombro en el silencio de mis abrazos.
Mientras te lanzas despierta a la calle,
voy a por ti a través de esta distancia.
Mientras te echo de menos,
algo crece más rápido en mi corazón.
Mientras aguardo tu llamada,
voy dictando a las nubes mi nuevo poema de amor.
Mientras compruebo que ya no llegas,
le pido al dios del viento que te lo lleve en forma de huracán.
Mientras soy yo quien llora ahora,
tú preguntas: "¿por qué me dejaste?".
Mientras me bebo esta nueva soledad,
le pido al barman tres piedras de hielo.
Mientras se consumen...
vuelvo a nombrarte de nuevo.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL PLAGIADOR QUE SE LLEVO EL VIENTO: JP SANCHEZ
Hoy es un día para celebrar una gran noticia:
el plagiador profesional JP Sánchez, insolente donde los haya y que tuvo la osadía de plagiar mi relato "La aparición del difunto marido", perteneciente a mi próxima novela "En un mundo nuevo, la Divina Soraya - Episodio 2", ha visto cómo sus "obras literarias" han sido fulminantemente retiradas de la editorial de internet bubok.com, donde los interesados podían comprarlas on-line.
No sólo me plagió a mí, sino a un montón de escritores de habla hispana de toda Sudamérica, quienes alzamos nuestras voces críticas ante el aprovechamiento de nuestras obras en su propio beneficio.
En el enlace que os detallo más abajo, sabréis todo lo ocurrido desde que hace días, una de mis incondicionales de Argentina me alertó del plagio a una de mis obras, ya publicada en Canal Literatura.
Es sin duda, una grata noticia que celebraré como os tengo acostumbrados: tirando la casa por la ventana en mi próximo trabajo audiovisual en el Canal You Tube.
Este es el enlace, esta es mi victoria y el reconocimiento a los verdaderos autores que vemos cómo indeseables de toda condición, se aprovechan de nuestro trabajo para lucrarse de manera nada profesional.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
LA SIRENA DE LA CALLE CUBO
Se la podía ver todas las mañanas en los aledaños de la calle Cubo, rodeada de bolsas de plástico donde llevaba todas sus pertenencias, con la mirada perdida en el recuerdo y el pasado, y un sempiterno cigarrillo en la comisura de los labios. Y silencio. Siempre rodeada de silencio.
Dicen quienes llegaron a conocerla en sus buenos tiempos, que había sido musa de un poeta torturado y decadente, maldito en sus escritos y reflejo de la tristeza de muchos… Un pigmalión oscuro cuyo único éxito había sido el haber creado al personaje por el que aquella vagabunda sería siempre recordada. “La Sirena de la calle Cubo” fue el nombre que superó a la persona, devoró a su creador, y se instaló en la memoria de los lectores taciturnos de los cafés de luces oscuras y pianola como música de fondo.
Los cinéfilos la comparaban con la gitana de “Sed de mal”, la obra maestra de Welles; los más intelectuales, con la musa de Dante o del propio Leonardo; los compositores, realizaban sus nocturnos a través de los versos que ella había inspirado; los transformistas la imitaban sobre sus escenarios, ante miradas atónitas que naufragaban entre copas sucias y alientos jadeantes…
Y el recuerdo se hizo silencio con los años… anclado en la memoria de la muerte de su poeta, quien la había abandonado prometiéndole un amor eterno envuelto en mil caricias certeras a su corazón y su mirada. Un Poeta Yacente sobre la superficie de la bahía, cuyo cuerpo flotaba junto a sus últimos versos incompletos: “el mundo no me ha dejado que te demuestre lo mucho que fuiste para mí, mi aurora boreal, mi todo y mi sueño de amor, mi inspiración eterna, mi mejor poema…”
El agua que acabó con su mentor, se hizo lágrimas en lo profundo de su corazón, empapando su mirada y su voz hasta la afonía y la melancolía…
Tuvo un perrillo al que paseaba de noche por los jardines Pereda; una mirada de reojo que se escapaba hacia el paseo marítimo, y muchos gatos en su última habitación alquilada. Fue desahuciada por caseros y médicos, por amigos y admiradores que se alejaban de esa persona estrafalaria que paseaba su mundo y su escasa ropa en bolsas de plástico por toda la ciudad… Por todos menos por un nuevo poeta, que llorando un amor perdido por esos mismos jardines, reconoció en aquella mirada silenciosa a la musa por excelencia de sus versos favoritos. “Tú eres la Sirena de la calle Cubo”, le dijo. “Y tú otra alma errante que camina sobre lágrimas sin sostenerse apenas” contestó ella.
Y ante dos cafés en un local de madrugada, se contaron sus vidas y sus desamores, sus escasos aciertos y sus constantes fracasos, el tiempo que hacía que un espejo no les desvolvía una sonrisa tímida o cómo el cero a la izquierda llevaba sus nombres y apellidos.
“La Sirena de la calle Cubo” murió en la cama de ese nuevo poeta, en el lado que él reservaba siempre a su recuerdo y a aquella personita especial que había desparecido recientemente de su vida. Y mientras miraba aquel rostro inerte, con los ojos abiertos aún posándose en su recuerdo y su silencio, el joven musitó unas breves palabras antes de besarla en los labios:
“Después de todo, el Cielo me está dando la razón mientras mi cuerpo se hunde en el mar de la bahía… Su luz me dice que ha entendido el inmenso amor que sentí por ti…”
Dicen quienes llegaron a conocerla en sus buenos tiempos, que había sido musa de un poeta torturado y decadente, maldito en sus escritos y reflejo de la tristeza de muchos… Un pigmalión oscuro cuyo único éxito había sido el haber creado al personaje por el que aquella vagabunda sería siempre recordada. “La Sirena de la calle Cubo” fue el nombre que superó a la persona, devoró a su creador, y se instaló en la memoria de los lectores taciturnos de los cafés de luces oscuras y pianola como música de fondo.
Los cinéfilos la comparaban con la gitana de “Sed de mal”, la obra maestra de Welles; los más intelectuales, con la musa de Dante o del propio Leonardo; los compositores, realizaban sus nocturnos a través de los versos que ella había inspirado; los transformistas la imitaban sobre sus escenarios, ante miradas atónitas que naufragaban entre copas sucias y alientos jadeantes…
Y el recuerdo se hizo silencio con los años… anclado en la memoria de la muerte de su poeta, quien la había abandonado prometiéndole un amor eterno envuelto en mil caricias certeras a su corazón y su mirada. Un Poeta Yacente sobre la superficie de la bahía, cuyo cuerpo flotaba junto a sus últimos versos incompletos: “el mundo no me ha dejado que te demuestre lo mucho que fuiste para mí, mi aurora boreal, mi todo y mi sueño de amor, mi inspiración eterna, mi mejor poema…”
El agua que acabó con su mentor, se hizo lágrimas en lo profundo de su corazón, empapando su mirada y su voz hasta la afonía y la melancolía…
Tuvo un perrillo al que paseaba de noche por los jardines Pereda; una mirada de reojo que se escapaba hacia el paseo marítimo, y muchos gatos en su última habitación alquilada. Fue desahuciada por caseros y médicos, por amigos y admiradores que se alejaban de esa persona estrafalaria que paseaba su mundo y su escasa ropa en bolsas de plástico por toda la ciudad… Por todos menos por un nuevo poeta, que llorando un amor perdido por esos mismos jardines, reconoció en aquella mirada silenciosa a la musa por excelencia de sus versos favoritos. “Tú eres la Sirena de la calle Cubo”, le dijo. “Y tú otra alma errante que camina sobre lágrimas sin sostenerse apenas” contestó ella.
Y ante dos cafés en un local de madrugada, se contaron sus vidas y sus desamores, sus escasos aciertos y sus constantes fracasos, el tiempo que hacía que un espejo no les desvolvía una sonrisa tímida o cómo el cero a la izquierda llevaba sus nombres y apellidos.
“La Sirena de la calle Cubo” murió en la cama de ese nuevo poeta, en el lado que él reservaba siempre a su recuerdo y a aquella personita especial que había desparecido recientemente de su vida. Y mientras miraba aquel rostro inerte, con los ojos abiertos aún posándose en su recuerdo y su silencio, el joven musitó unas breves palabras antes de besarla en los labios:
“Después de todo, el Cielo me está dando la razón mientras mi cuerpo se hunde en el mar de la bahía… Su luz me dice que ha entendido el inmenso amor que sentí por ti…”
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
TELON
Utilizando el famoso tema musical "Historia de un amor", interpretado en esta ocasión por Ana Gabriel, os presento un paseo por las distintas historias de amor que pueblan NOCTURNOS: la de la prostituta de "La mujer de la noche", el gay adolescente de "El joven chapero", la historia tormentosa de "Amor roto", la solitaria de "La mujer sin luz", la idealizada de "Tu nombre es Tentación"... y todo ello, con un sabor a final agridulce.
El texto forma parte de mi poema "Soy":
Soy ese amante perdido que busca una vida a la que amar,
una mano tendida para quien la quiera acariciar,
un pobre desgraciado que, sin ti, no sabe querer.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL POETA QUE SURCA EL ARCO IRIS SORTEANDO LAS NUBES NEGRAS QUE PRESAGIAN TORMENTA
Me he convertido en el vagabundo errante
que surca mil senderos de búsqueda por el abandono,
por el escaso fuego de una pasión repleta de silencios,
de palabras furtivas que naufragan
bajo la luz de la luna, reflejada en mi ventana.
Me he transformado en una sombra torturada
por el recuerdo de tu mirada llorosa al decirte
que todo ya se acababa, que mi mano tendida
quedaba sola, a la deriva entre las sábanas
aún calientes por tu recuerdo.
Lo triste no está en que no te quieran,
sino en que no te devuelvan un sentimiento,
un guiño cómplice de pareja, de compañera,
de sonrisa sincera al compartir un abrazo,
un viaje astral al fondo de nuestra quimera.
Soy de nuevo un poeta que surca el arco iris
sorteando las nubes negras que presagian tormenta,
que se miente al no volver a verte, pues se muere
por encadenarse a tu cuerpo de nuevo y no soltarse,
y atarse de por vida, para siempre…
Y mientras te anhelo, camino bajo cipreses
amparado en el triste consuelo de respirar todo
aquello que tú respiras, de ver, sentir, mirar y tocar
todo aquello que tú ves, sientes, miras y tocas al recorrer
esta inmensidad con tu propia soledad impuesta.
Yo, mientras, te sigo a distancia por este túnel
que arrebató la ilusión en nuestra historia de amor,
y lo hago sin respirar apenas para que mi aliento
no desbarate las cenizas que permanecen en el fondo,
donde yacen las letras de este poeta…
el poeta que escribe sus versos más tristes
con la inspiración puesta en lo que fuimos,
lo que sentimos mientras estuvimos juntos
en un breve viaje de idas y venidas, ausencias
y llamadas en espera sin contestar.
Sólo al final de este poema iluminado por la luna
se contempla la imperiosa necesidad de que vuelvas,
de que te matricules en septiembre en la escuela del amor,
y que sepas responder a un abrazo, un beso, una mirada,
un silencio… a los versos de este poeta
que surca el arco iris intentando,
sin éxito alguno,
sortear las nubes que presagian tormenta
en forma de tu nombre y tu persona,
tu recuerdo… y tu mirada al decirme,
entre lágrimas… “no te vayas”.
PD.
SIGO AQUÍ.
que surca mil senderos de búsqueda por el abandono,
por el escaso fuego de una pasión repleta de silencios,
de palabras furtivas que naufragan
bajo la luz de la luna, reflejada en mi ventana.
Me he transformado en una sombra torturada
por el recuerdo de tu mirada llorosa al decirte
que todo ya se acababa, que mi mano tendida
quedaba sola, a la deriva entre las sábanas
aún calientes por tu recuerdo.
Lo triste no está en que no te quieran,
sino en que no te devuelvan un sentimiento,
un guiño cómplice de pareja, de compañera,
de sonrisa sincera al compartir un abrazo,
un viaje astral al fondo de nuestra quimera.
Soy de nuevo un poeta que surca el arco iris
sorteando las nubes negras que presagian tormenta,
que se miente al no volver a verte, pues se muere
por encadenarse a tu cuerpo de nuevo y no soltarse,
y atarse de por vida, para siempre…
Y mientras te anhelo, camino bajo cipreses
amparado en el triste consuelo de respirar todo
aquello que tú respiras, de ver, sentir, mirar y tocar
todo aquello que tú ves, sientes, miras y tocas al recorrer
esta inmensidad con tu propia soledad impuesta.
Yo, mientras, te sigo a distancia por este túnel
que arrebató la ilusión en nuestra historia de amor,
y lo hago sin respirar apenas para que mi aliento
no desbarate las cenizas que permanecen en el fondo,
donde yacen las letras de este poeta…
el poeta que escribe sus versos más tristes
con la inspiración puesta en lo que fuimos,
lo que sentimos mientras estuvimos juntos
en un breve viaje de idas y venidas, ausencias
y llamadas en espera sin contestar.
Sólo al final de este poema iluminado por la luna
se contempla la imperiosa necesidad de que vuelvas,
de que te matricules en septiembre en la escuela del amor,
y que sepas responder a un abrazo, un beso, una mirada,
un silencio… a los versos de este poeta
que surca el arco iris intentando,
sin éxito alguno,
sortear las nubes que presagian tormenta
en forma de tu nombre y tu persona,
tu recuerdo… y tu mirada al decirme,
entre lágrimas… “no te vayas”.
PD.
SIGO AQUÍ.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
DESOBEDECE A LAS GUERRAS
Anoche en el Café Bolero, mientras hablaba de amor con un "alguien" que me ocupa el corazón desde hace unos meses, hubo un momento de esos de "silencio explícito" tan elocuente y pleno de significado que tanto se da en las parejas. Lo aproveché mirando los diversos carteles que había colgados por las paredes del local, y uno me llamó poderosamente la atención: el dibujo de un tanque con una leyenda resaltada en negrita:
"DESOBEDECE A LAS GUERRAS - LOS EJERCITOS NO DEFIENDEN LA PAZ".
Coincidiendo con el actual conflicto Georgia-Rusia, aprovecho la ocasión para volver a posicionarme a favor del ser humano que sufre las consecuencias de la política y el egoísmo de sus dignatarios.
EL SOLDADO RASO ES EL QUE MUERE.
EL GENERAL ES EL QUE CARGA CON LAS MEDALLAS.
Este es el pensamiento que quiero compartir contigo en estas líneas.
Después, tras abandonar el Café Bolero, cogido de la mano de esa personita especial, el amor siguió entre nosotros.
Mi corazón me seguía a distancia.
Se quedaba unos pasos atrás, reconfortando en espíritu a quienes entierran a sus muertos, independientemente de la frontera en donde habiten.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CARTA DE LA SECCION ESPAÑOLA DE AMNISTIA INTERNACIONAL
Hola, querido Isidro:
Quiero informarte, con una enorme alegría, que la magistratura iraní ha anunciado la suspensión de las ejecuciones por lapidación en Irán. Aunque las condenas a lapidación ya han sido conmutadas, estaremos vigilando para que la suspensión sea efectiva.
Te escribo para agradecerte tu tiempo, tu firma y tu humanidad. Juntos, hemos contribuido a que sea posible eliminar una de las prácticas más bárbaras, crueles y degradantes de asesinar a un ser humano.
Pero también, con este gran paso, hemos demostrado, una vez más, que la suma de pequeñas acciones pacíficas de miles de personas es útil para construir un mundo mejor: ¡eso es Amnistía Internacional!.
Aún tenemos muchos retos sobre los que trabajar y muchas injusticias que combatir, como por ejemplo, la ejecución de dos menores para la que pedíamos tu firma la semana pasada. La experiencia nos dice que cuantos más seamos, más fuerza tendremos para conseguir, lo antes posible, hacer del mundo un lugar mejor donde vivir. Ésta es nuestra oportunidad.
Un fuerte abrazo y mi agradecimiento de todo corazón,
Esteban Beltrán
Director – Amnistía Internacional
Sección Española
MAS INFORMACION SOBRE LAS CAMPAÑAS CONTRA LA PENA DE MUERTE EN EL MUNDO
NUESTRA ULTIMA NOCHE
Utilizando la canción por excelencia sobre la soledad, "Ne me quitte pas", interpretada por el mayor mito de la historia del cine, Marlene Dietrich, os presento "Nuestra última noche", una serie de fotografías artísticas de desnudos con un marcado acento gay, que me sirven para hilar una triste historia de amor y desesperación entre dos amantes, y que finalmente acabará en tragedia.
El lamento lo pone mi poema "Mi último deseo":
Concédeme una última noche de amor,
el tenerte en mis brazos de nuevo,
y saber que tú y yo volveremos a ser el estribillo
de la canción más hermosa que nadie haya oído jamás.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
SEMAFORO EN ROJO
Cuerpos taciturnos tras la jornada laboral
en un coche rumbo al descanso
a lo largo de un sendero de semáforos en rojo.
Silencios que comentan y divagan en miradas
a través del espejo retrovisor, que les da la razón
en eso de que los días tienen su punto final.
Un “hasta mañana” en la primera remesa
de abandonos hacia las cuatro paredes de
un territorio propio e inhóspito.
El pasado que nunca será presente, y un presente,
que se asemeja cada día más a ese pretérito
lejano y marchito en el álbum de la memoria.
La mirada furtiva y cristalina que continúa en el coche
que camina por ese sendero de semáforos en rojo,
de esperas de segundos que parecen horas.
Las ojeras que se resaltan en el rostro
del escultor de la madrugada, en busca de otro trabajo
con que pagar la renta, el agua, la luz…
La canción que suena en la radio del coche,
que transporta sin peaje alguno a una tímida sonrisa
por un recuerdo de un mundo de color azul.
Y otro semáforo en rojo.
Y viandantes que cruzan ante sus ojos.
Y paraguas que se abren ante la lluvia incipiente.
Y otra clase de cuerpos que viajan con idéntico destino.
Y silencios, muchos silencios en cada mirada.
Un pitillo que se prende en el lado del copiloto.
Una sonrisa cómplice que asiente.
Una luz verde que le aproxima a su hogar.
Un “gracias por traerme una vez más”.
Y carga sus bolsas de uniformes y compras para la cena.
Y un claxon que le devuelve el saludo.
La puerta del portal, que se cierra bruscamente tras su cuerpo
derrotado pero con aliento para continuar.
Y otro semáforo en rojo,
que no es más que la continua metáfora
de esta vida con alma de arpía fogosa y ardiente
que devora cadáveres laborales
hasta en los días de fiesta nacional.
Y silencio…
y unos segundos después…
por fin la luz verde…
¿Hacia dónde?
en un coche rumbo al descanso
a lo largo de un sendero de semáforos en rojo.
Silencios que comentan y divagan en miradas
a través del espejo retrovisor, que les da la razón
en eso de que los días tienen su punto final.
Un “hasta mañana” en la primera remesa
de abandonos hacia las cuatro paredes de
un territorio propio e inhóspito.
El pasado que nunca será presente, y un presente,
que se asemeja cada día más a ese pretérito
lejano y marchito en el álbum de la memoria.
La mirada furtiva y cristalina que continúa en el coche
que camina por ese sendero de semáforos en rojo,
de esperas de segundos que parecen horas.
Las ojeras que se resaltan en el rostro
del escultor de la madrugada, en busca de otro trabajo
con que pagar la renta, el agua, la luz…
La canción que suena en la radio del coche,
que transporta sin peaje alguno a una tímida sonrisa
por un recuerdo de un mundo de color azul.
Y otro semáforo en rojo.
Y viandantes que cruzan ante sus ojos.
Y paraguas que se abren ante la lluvia incipiente.
Y otra clase de cuerpos que viajan con idéntico destino.
Y silencios, muchos silencios en cada mirada.
Un pitillo que se prende en el lado del copiloto.
Una sonrisa cómplice que asiente.
Una luz verde que le aproxima a su hogar.
Un “gracias por traerme una vez más”.
Y carga sus bolsas de uniformes y compras para la cena.
Y un claxon que le devuelve el saludo.
La puerta del portal, que se cierra bruscamente tras su cuerpo
derrotado pero con aliento para continuar.
Y otro semáforo en rojo,
que no es más que la continua metáfora
de esta vida con alma de arpía fogosa y ardiente
que devora cadáveres laborales
hasta en los días de fiesta nacional.
Y silencio…
y unos segundos después…
por fin la luz verde…
¿Hacia dónde?
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
NOCHE TRISTE
Acuérdate de aquellas noches de poemas y estrellas,
en las que el recitar al corazón era nuestra fórmula mágica,
y donde la música increscendo era la señal de alarma
de fuego en nuestro juego de pasión.
Rasguea en la guitarra de nuestra historia de amor
la melodía que llevaba nuestro nombre,
en un título inspirado por musas y cupido,
musitado a lo más hondo de tu corazón…
Rememora en esta noche triste lo que fuimos
y lo que nos perderemos al no conjugar el tiempo futuro,
y evoca el suspiro tras tus ojos cerrados,
tu boca dibujando una sonrisa de placer,
el hospedaje a pensión completa de tu cuerpo
y las mejores vistas de tu mirada…
en esta noche triste donde los ángeles
me acercan al país donde habitas,
lejos de este poeta solitario y abandonado.
en las que el recitar al corazón era nuestra fórmula mágica,
y donde la música increscendo era la señal de alarma
de fuego en nuestro juego de pasión.
Rasguea en la guitarra de nuestra historia de amor
la melodía que llevaba nuestro nombre,
en un título inspirado por musas y cupido,
musitado a lo más hondo de tu corazón…
Rememora en esta noche triste lo que fuimos
y lo que nos perderemos al no conjugar el tiempo futuro,
y evoca el suspiro tras tus ojos cerrados,
tu boca dibujando una sonrisa de placer,
el hospedaje a pensión completa de tu cuerpo
y las mejores vistas de tu mirada…
en esta noche triste donde los ángeles
me acercan al país donde habitas,
lejos de este poeta solitario y abandonado.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL MAESTRO DE CEREMONIAS (montaje audiovisual)
Utilizando el aria "Payaso" de la ópera "I plagiacci", que Ruggero Leoncavallo compusiera a finales del siglo XIX, os presento mi nuevo montaje, esta vez realizado en torno a mi personaje Maestro de Ceremonias y el texto que escribí en su día y que me sirve, actualmente, como telón a mis recitales de poesía.
Con unas imágenes extraídas de mis anteriores trabajos "El vals de los muñecos de trapo", "El poeta nocturno", "El sueño de las musas" y el promocional "Np3", junto con alguna inédita, esta nueva historia gira alrededor de un personaje solitario embarcado en un ideal de amor.
Espero que sea de vuestro agrado.
clip Maestro de Ceremonias:
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CREPUSCULOS
Cuenta la leyenda que el príncipe del amor, mientras aguardaba a su princesa, le cantaba todas las noches a las estrellas... Sólo así, su luz le guiaría por el sendero que llevaba hasta su alcoba.
Una metáfora sobre la soledad y la decadencia, encarnada en once personajes que se buscan en la distancia a través de sus propias miserias, y que no son mas que "hojas secas de otoño que el viento arrastra hacia un abismo de crepúsculos".
El tema musical "Where the streets have no name", interpretado por U2, pone la banda sonora.
clip CREPUSCULOS: http://www.youtube.com/watch?v=eT7v1PzTYUg
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
SUEÑO DE AMOR
Muros de soledad y silencio entre tú y yo,
y mientras, te busco en mi recuerdo, en el deseo de que vuelvas...
Y en un sueño evocador, me abrazo a una quimera de amor.
... No me despiertes nunca.
clip SUEÑO DE AMOR
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
APOSTARE POR TI
Un solo número para cantar línea,
una hilera de fichas que llegan
a la culminación de un destino, un premio,
una sonrisa, un cheque al portador
en forma de cuerpo y calor.
Una apuesta segura es la que tengo contigo,
un juego de azar sin secretos ni escondites,
donde la regla en esta aventura es quererte
y dejarme envolver por tu esencia y tus caricias.
Una vela al patrón de los sueños que se hacen realidad,
una quimera que despierta al nuevo día,
mil suspiros ahogados en nuestros nombres,
bajo el calor de una sábana que toca en un arpa
la mejor de sus melodías.
Y finalmente, en un regodeo, un alarde de mimos y guiños,
tú conmigo, yo contigo, los dos en uno
aferrados a una extenuante locura donde
la meta se encuentra en la cumbre de un juego
de amor y ternura, y donde el tablero se aposenta
en un cuerpo que lleva tu nombre, sólo el tuyo
para, alcanzando el póquer de ases, morir en un delirio
donde ninguno pierda tras el suspiro definitivo
de una apuesta firme y concreta:
la senda de tus huellas,
el poder de tu mirada,
la esencia de tu persona,
un testamento de amor… hecho palabra y carne.
una hilera de fichas que llegan
a la culminación de un destino, un premio,
una sonrisa, un cheque al portador
en forma de cuerpo y calor.
Una apuesta segura es la que tengo contigo,
un juego de azar sin secretos ni escondites,
donde la regla en esta aventura es quererte
y dejarme envolver por tu esencia y tus caricias.
Una vela al patrón de los sueños que se hacen realidad,
una quimera que despierta al nuevo día,
mil suspiros ahogados en nuestros nombres,
bajo el calor de una sábana que toca en un arpa
la mejor de sus melodías.
Y finalmente, en un regodeo, un alarde de mimos y guiños,
tú conmigo, yo contigo, los dos en uno
aferrados a una extenuante locura donde
la meta se encuentra en la cumbre de un juego
de amor y ternura, y donde el tablero se aposenta
en un cuerpo que lleva tu nombre, sólo el tuyo
para, alcanzando el póquer de ases, morir en un delirio
donde ninguno pierda tras el suspiro definitivo
de una apuesta firme y concreta:
la senda de tus huellas,
el poder de tu mirada,
la esencia de tu persona,
un testamento de amor… hecho palabra y carne.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RECITAL DE POESIA EN EL CAFE BOLICHE
El pasado 26 de abril ofrecí un nuevo recital de poesía en el Café Boliche de Torrelavega (Cantabria), con motivo del ciclo de Primavera de Poesía organizado por la Asociación Cultural Absenta.
Durante algo más de 50 minutos, fui desgranando mis últimos trabajos en verso y prosa poética, ataviado como Maestro de Ceremonias, el personaje creado para tal fin.
A continuación, te presento un nuevo fragmento de dicho recital, "la historia de Pedrito el Piruleta", un joven homosexual que se gana la vida como chapero en los barrios bajos de Santander, cuyo objetivo en la vida es el de lograr zafarse de la mala suerte y el infortunio que siempre han formado parte de su vida.
Espero que sea de tu agrado.
fragmento recital: http://www.youtube.com/watch?v=eoJSV1jbrlw
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
POR UN MUNDO MEJOR
"Vivimos en un mundo dirigido por fanáticos y falsos líderes, donde siempre pierde el más débil"
Con esta premisa, os presento un nuevo montaje audiovisual que me sirve para denunciar todo aquello deleznable de este mundo, todo aquello que aborrezco y que denigra y limita al ser humano.
Usando como telón de fondo el mítico tema "Imagine", de John Lennon, aquí en la versión que Madonna realizó para su Re-Invention Tour de 2004, durante cinco minutos voy desgranando fotografías de diversos autores, destacando las impecables e impactantes de uno de mis favoritos, Sebastiao Salgado.
Espero que te llegue al corazón, ya que para realizarlo he empleado el cien por cien del mío propio.
ELLOS SE LO MERECEN.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
TU ME HACES TEMBLAR
Tu melodía de amor hecha música bajo los focos de mi escenario,
tu esencia en cada nota, cada estrofa, cada suspiro,
tu nombre en mi alma, tu aroma en cada poro de mi piel,
tu forma de amarme en cada uno de nuestros gemidos.
Me haces temblar al evocarte de manera constante
en cada paso de baile, en cada guiño a mi público,
al perderme entre las miradas anónimas que persiguen
este recorrido mío por el dominio de nuestros sentidos.
Soy el artista que pronuncia tu nombre en mil títulos
evocadores de ensueño y añoradas emociones
por sentirte de nuevo a mi lado.
Soy el artista que se muere por tu mirada
entre las mesas habitadas de aquellos que desconocen
el significado de este corazón helado
que se estremece al apagar las luces,
que tiembla al escuchar el aplauso y los vítores,
al pedir un bis tras otro en una noche agotadora
donde, al llegar de nuevo al camerino,
me despojo del artificio de mi arte para
anhelarte en un beso furtivo al vacío que dejaste
al perderte en una noche oscura y gris, mientras
yo también me perdía entre luces y plumas
al desconocer, entonces, que el amor
y tu compañía eran un estremecimiento
mucho más sincero que el aplauso directo
y mi nombre en letras grandes en un cartel.
Por eso te evoco en cada noche, en cada tema,
en cada guiño cómplice que me siga
haciendo temblar al mirar al fondo del escenario…
donde tal vez permanezcas en mi sueño de amor
aplaudiéndome al final de la canción que
siempre te dedico.
tu esencia en cada nota, cada estrofa, cada suspiro,
tu nombre en mi alma, tu aroma en cada poro de mi piel,
tu forma de amarme en cada uno de nuestros gemidos.
Me haces temblar al evocarte de manera constante
en cada paso de baile, en cada guiño a mi público,
al perderme entre las miradas anónimas que persiguen
este recorrido mío por el dominio de nuestros sentidos.
Soy el artista que pronuncia tu nombre en mil títulos
evocadores de ensueño y añoradas emociones
por sentirte de nuevo a mi lado.
Soy el artista que se muere por tu mirada
entre las mesas habitadas de aquellos que desconocen
el significado de este corazón helado
que se estremece al apagar las luces,
que tiembla al escuchar el aplauso y los vítores,
al pedir un bis tras otro en una noche agotadora
donde, al llegar de nuevo al camerino,
me despojo del artificio de mi arte para
anhelarte en un beso furtivo al vacío que dejaste
al perderte en una noche oscura y gris, mientras
yo también me perdía entre luces y plumas
al desconocer, entonces, que el amor
y tu compañía eran un estremecimiento
mucho más sincero que el aplauso directo
y mi nombre en letras grandes en un cartel.
Por eso te evoco en cada noche, en cada tema,
en cada guiño cómplice que me siga
haciendo temblar al mirar al fondo del escenario…
donde tal vez permanezcas en mi sueño de amor
aplaudiéndome al final de la canción que
siempre te dedico.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ORGULLO DE LUZ
¿Por qué censurar la expresión de nuestro propio cuerpo?
¿Por qué callar unos sentimientos certeros?
¿Por qué vivir en un mundo de ojos cerrados y manos que aprietan piedras?
... Porque el amar con el corazón no debería suponer una amenaza para nadie.
... Porque la libertad de ser uno mismo es la única bandera que debería ser jurada y besada.
ESTE ES MI ORGULLO DE LUZ.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
TU NOMBRE ES TENTACION
En el silencio de la noche, deseé siempre el abrazo de un hombre antes que los aplausos de mi público.
(JUDY GARLAND)
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CARTA ABIERTA A LOS HABITANTES DEL MUNDO DE LAS MARIONETAS
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, para poder mover vuestras cabezas, alzar la mirada y descubrir la identidad de quien maneja vuestros hilos, dirigiendo los movimientos en unos brazos articulados a su antojo y voluntad…
Ojalá tuvierais voz propia para distinguir por vosotras mismas lo que está bien de lo que está mal, saber cuando la mentira empapa de mezquindad a aquellos que se dejan llevar por los sentimientos y el corazón…
Ojalá nunca os hubieran arrebatado el poder de la vida, relegándoos a un baúl de recuerdos que habita en un desvencijado desván, encerrados bajo siete llaves cuyo usufructo posee la réplica perfecta de la señora Danvers del siglo XXI…
Ojalá pudierais tender la mano más allá de esos muros infranqueables que se han fabricado a su medida y diseño para que no podáis escapar de su merced y dominio…
Y es que el mundo que habitáis, esdrújulo en apariencias, hipocresía y falsa caridad, va adornado con las lazadas primorosas de una coqueta arpía disoluta e infame que camufla cualquier escaparate que quiera vender verdad…
Los sepulcros blanqueados que os manejan y os dictan, lejos de predicar un amor de madre acogedora, se desvelan como la perfecta matriarca castradora que sólo se quiere a sí misma, importándole un pito el mensaje primitivo de un profeta al que asesinaron por querer despertar al pueblo y arrebatarlo de la pesadilla en que llevaba habitando durante años…
¿Qué habrá pensado ese profeta al ver a su más alto representante en este mundo marionetizado vuestro, abrazar a uno de los asesinos legales más reconocidos por todo el mundo como el estandarte de los verdaderos valores del cristianismo?
Seguramente habrá desviado la mirada hacia los miles de niños que yacen entre ruinas y ciudades arrasadas. El fruto de su soberbia. El blanco de la iglesia fundido con el negro de la mezquindad del mundo de la política.
Sólo os quiero dejar una cosa bien clara, amadas marionetas que me acogisteis en un tiempo pretérito:
No soy persona de reproches ni de cantar verdades a la cara; tan sólo soy un poeta de la vida que ha intentado describir un mundo con más ilusión y cariño que acierto; que se ha visto rodeado de gente amiga cuya colaboración impagable se ha reflejado en cientos de fotografías, cientos de versos, cientos de noches de grandes conversaciones iluminadas por la luna durante el último año y medio…
Soy una persona libre que ama sin necesidad del alarde gratuito, que siempre fue excesiva en todo lo que hizo y se propuso, y que siempre, S I E M P R E, puso el corazón en todo aquello que necesitaba un acento.
Siento que no me hayáis entendido.
Yo, simplemente, no quiero entenderos.
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, aunque sólo fuera para poder sentir un beso de amor sin necesidad de verse señalado con el dedo impuesto de vuestros directores, y, sobre todo, para daros cuenta de todo lo que os estáis perdiendo.
No obstante, amadas y añoradas marionetas, lejos de perjudicaros por haber elegido mi propia libertad, sabed que os estaré esperando al otro lado del túnel. Allí donde todos nos cogeremos de la mano, ofreceremos la mejor de nuestras sonrisas y nos alzaremos hacia la luz definitiva que, lejos de cegarnos con su llama y esplendor, nos envolverá en la magia y la luz de la que debimos disfrutar en este otro mundo actual nuestro.
El vuestro… y el mío
Con todo mi cariño y mi amor más sincero:
NOCTURNOS va dedicado a todos vosotros, habitantes del mundo de las marionetas.
Ojalá tuvierais voz propia para distinguir por vosotras mismas lo que está bien de lo que está mal, saber cuando la mentira empapa de mezquindad a aquellos que se dejan llevar por los sentimientos y el corazón…
Ojalá nunca os hubieran arrebatado el poder de la vida, relegándoos a un baúl de recuerdos que habita en un desvencijado desván, encerrados bajo siete llaves cuyo usufructo posee la réplica perfecta de la señora Danvers del siglo XXI…
Ojalá pudierais tender la mano más allá de esos muros infranqueables que se han fabricado a su medida y diseño para que no podáis escapar de su merced y dominio…
Y es que el mundo que habitáis, esdrújulo en apariencias, hipocresía y falsa caridad, va adornado con las lazadas primorosas de una coqueta arpía disoluta e infame que camufla cualquier escaparate que quiera vender verdad…
Los sepulcros blanqueados que os manejan y os dictan, lejos de predicar un amor de madre acogedora, se desvelan como la perfecta matriarca castradora que sólo se quiere a sí misma, importándole un pito el mensaje primitivo de un profeta al que asesinaron por querer despertar al pueblo y arrebatarlo de la pesadilla en que llevaba habitando durante años…
¿Qué habrá pensado ese profeta al ver a su más alto representante en este mundo marionetizado vuestro, abrazar a uno de los asesinos legales más reconocidos por todo el mundo como el estandarte de los verdaderos valores del cristianismo?
Seguramente habrá desviado la mirada hacia los miles de niños que yacen entre ruinas y ciudades arrasadas. El fruto de su soberbia. El blanco de la iglesia fundido con el negro de la mezquindad del mundo de la política.
Sólo os quiero dejar una cosa bien clara, amadas marionetas que me acogisteis en un tiempo pretérito:
No soy persona de reproches ni de cantar verdades a la cara; tan sólo soy un poeta de la vida que ha intentado describir un mundo con más ilusión y cariño que acierto; que se ha visto rodeado de gente amiga cuya colaboración impagable se ha reflejado en cientos de fotografías, cientos de versos, cientos de noches de grandes conversaciones iluminadas por la luna durante el último año y medio…
Soy una persona libre que ama sin necesidad del alarde gratuito, que siempre fue excesiva en todo lo que hizo y se propuso, y que siempre, S I E M P R E, puso el corazón en todo aquello que necesitaba un acento.
Siento que no me hayáis entendido.
Yo, simplemente, no quiero entenderos.
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, aunque sólo fuera para poder sentir un beso de amor sin necesidad de verse señalado con el dedo impuesto de vuestros directores, y, sobre todo, para daros cuenta de todo lo que os estáis perdiendo.
No obstante, amadas y añoradas marionetas, lejos de perjudicaros por haber elegido mi propia libertad, sabed que os estaré esperando al otro lado del túnel. Allí donde todos nos cogeremos de la mano, ofreceremos la mejor de nuestras sonrisas y nos alzaremos hacia la luz definitiva que, lejos de cegarnos con su llama y esplendor, nos envolverá en la magia y la luz de la que debimos disfrutar en este otro mundo actual nuestro.
El vuestro… y el mío
Con todo mi cariño y mi amor más sincero:
NOCTURNOS va dedicado a todos vosotros, habitantes del mundo de las marionetas.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL ESCRITOR DE POEMAS DE AMOR
Sois las huellas de un sendero,
las luces de un poema,
el sentido de cada verso
que alumbra esta historia...
La historia de un poeta
que escribe versos de amor.
las luces de un poema,
el sentido de cada verso
que alumbra esta historia...
La historia de un poeta
que escribe versos de amor.
http://www.youtube.com/watch?v=7ZPPzysFCgQ
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL AMANTE
Qué no te daría yo por retenerte en cada nuevo amanecer, al sonar la alarma de tu reloj, al incorporarte desde tu lado de mi alcoba…
Qué me quedaría por regalarte a través de mis palabras, de mis gestos, de mi mirada por que no te fueras a la hora señalada…
De qué forma rasgaría el silencio que me atormenta al sonar el estruendo de la puerta, de tus pisadas descendiendo los cinco pisos que separan tu frontera de la mía, tu mundo de mi nada…
Y dejo pasar el tiempo recostado en mi cama, abrazando tu recoveco, tu hendidura en mis sábanas, colocando mi bandera al llegar a tu cúspide, besarla como si fuera tierra santa…
Y te añoro sabiéndote de otro, que él es tu día, tu luz, tu alegría…
Y yo, convertido en tu noche escondida, en tu amante por horas con un contrato basura, un ser anhelante y agónico en espera de su mediodía…
Pero te aguardo sin reproches a que llegues de nuevo para preguntarte por tus cosas, por el trabajo, por la familia… mordiéndome la lengua por no incomodarte, no fatigarte con mis neuras de amante impaciente a la espera de un abrazo que me reconforte y me dé la vida entera.
Y en otra clase de silencio, mientras duermes el sueño del reposo por ese viaje mágico entre dos cuerpos, te acaricio y te amo de otra manera, poseyéndote sin testigos ni horarios impuestos, ni prisas por vestirte y despedirte de manera rutinaria con un beso en los labios.
Es en esos momentos, entre la penumbra de las estrellas, cuando este amante que se muere por retenerte es tuyo de veras. Y tú, en sueños, asientes con una sonrisa dándome la razón.
Y al sonar de nuevo la alarma del reloj, mientras te veo vestirte y arreglarte, derramo una lágrima dedicada al recuerdo de esos mágicos instantes donde tú y yo somos uno, aferrados a la pasión y la locura por adorarnos.
Y qué importará que calumnien, critiquen y señalen con el dedo.
Soy tu amante, el dueño de tu cuerpo por unas horas… y con una sonrisa esbozada en los labios, hasta el mismo Dios sabe que soy quien tiene las llaves de tu corazón…
… aunque sea por un instante.
Qué me quedaría por regalarte a través de mis palabras, de mis gestos, de mi mirada por que no te fueras a la hora señalada…
De qué forma rasgaría el silencio que me atormenta al sonar el estruendo de la puerta, de tus pisadas descendiendo los cinco pisos que separan tu frontera de la mía, tu mundo de mi nada…
Y dejo pasar el tiempo recostado en mi cama, abrazando tu recoveco, tu hendidura en mis sábanas, colocando mi bandera al llegar a tu cúspide, besarla como si fuera tierra santa…
Y te añoro sabiéndote de otro, que él es tu día, tu luz, tu alegría…
Y yo, convertido en tu noche escondida, en tu amante por horas con un contrato basura, un ser anhelante y agónico en espera de su mediodía…
Pero te aguardo sin reproches a que llegues de nuevo para preguntarte por tus cosas, por el trabajo, por la familia… mordiéndome la lengua por no incomodarte, no fatigarte con mis neuras de amante impaciente a la espera de un abrazo que me reconforte y me dé la vida entera.
Y en otra clase de silencio, mientras duermes el sueño del reposo por ese viaje mágico entre dos cuerpos, te acaricio y te amo de otra manera, poseyéndote sin testigos ni horarios impuestos, ni prisas por vestirte y despedirte de manera rutinaria con un beso en los labios.
Es en esos momentos, entre la penumbra de las estrellas, cuando este amante que se muere por retenerte es tuyo de veras. Y tú, en sueños, asientes con una sonrisa dándome la razón.
Y al sonar de nuevo la alarma del reloj, mientras te veo vestirte y arreglarte, derramo una lágrima dedicada al recuerdo de esos mágicos instantes donde tú y yo somos uno, aferrados a la pasión y la locura por adorarnos.
Y qué importará que calumnien, critiquen y señalen con el dedo.
Soy tu amante, el dueño de tu cuerpo por unas horas… y con una sonrisa esbozada en los labios, hasta el mismo Dios sabe que soy quien tiene las llaves de tu corazón…
… aunque sea por un instante.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL SUEÑO DE LAS MUSAS
Un escritor, en plena crisis de inspiración, recibe la visita de unas peculiares musas de la mano de dos personajes siniestros, Oráculo y Apocalipsis, en esta historia que no es más que una metáfora sobre cómo una obra artística puede acabar con la vida de su propio autor.
Fotografiada en la playa de Galizano (Cantabria), y con el Adagio de Albinoni y el Requiem for a dream de Clint Mansell como banda sonora, os presento mi vídeo-relato más inquietante y oscuro.
Espero que sea de vuestro agrado.
EL SUEÑO DE LAS MUSAS:
MAKING-OFF: así se hizo... EL SUEÑO DE LAS MUSAS:
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
BLUES DEL ASFALTO
Cae la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas, por los senderos luminosos de mil letreros de locales de ocio, de copas, de citas, de cuartos oscuros que invitan al desfogue anónimo de cuerpos hambrientos y sedientos.
Se tiñen de negro las esquinas de los chaperos, de las putas travestidas de gatas en celo, que maúllan a la luna invocando amores certeros que hagan diana en lo profundo de su mirada.
Redoblan los filos de las navajas de los pandilleros que se matan por un mal gesto, una palabra a destiempo, una moto, una chica… el símbolo de un tatuaje, el trono de su reinado.
Tocan a muerte las campanas de la policía, que arremeten contra el yonqui de siempre: cuatro contra uno, claro. En un cuerpo a cuerpo, con el gobierno no se atreven.
Manifestaciones suspendidas al galope.
Claveles en la boca de los fusiles.
Amores que reclaman legalidad enarbolando la bandera de los mil colores.
Mujeres que lloran al escuchar las llaves de la puerta de su casa. Son sus maridos, sus amantes desposeídos de una propiedad humana a la que humillan y matan.
Y nadie hace nada…
Ni contra el tiro en la nuca.
Ni con el coche-bomba.
Ni con el niño que llora porque tiene hambre y no tiene quien le cante una nana.
… Y todos pisando el mismo asfalto que canta baladas, canciones tristes como la de ese amante que perdió un amor…
al caer la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas.
Y como en una noria,
todo vuelve a girar,
todo vuelve a repetirse.
Se tiñen de negro las esquinas de los chaperos, de las putas travestidas de gatas en celo, que maúllan a la luna invocando amores certeros que hagan diana en lo profundo de su mirada.
Redoblan los filos de las navajas de los pandilleros que se matan por un mal gesto, una palabra a destiempo, una moto, una chica… el símbolo de un tatuaje, el trono de su reinado.
Tocan a muerte las campanas de la policía, que arremeten contra el yonqui de siempre: cuatro contra uno, claro. En un cuerpo a cuerpo, con el gobierno no se atreven.
Manifestaciones suspendidas al galope.
Claveles en la boca de los fusiles.
Amores que reclaman legalidad enarbolando la bandera de los mil colores.
Mujeres que lloran al escuchar las llaves de la puerta de su casa. Son sus maridos, sus amantes desposeídos de una propiedad humana a la que humillan y matan.
Y nadie hace nada…
Ni contra el tiro en la nuca.
Ni con el coche-bomba.
Ni con el niño que llora porque tiene hambre y no tiene quien le cante una nana.
… Y todos pisando el mismo asfalto que canta baladas, canciones tristes como la de ese amante que perdió un amor…
al caer la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas.
Y como en una noria,
todo vuelve a girar,
todo vuelve a repetirse.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RAPSODA DE ABRIL
El rapsoda del mes de abril está listo para salir a escena. Sobre su atril, los papeles que reflejan los momentos cruciales de su vida; en su manera de recitar, los gestos que antaño le dedicara a su alma; tras cada verso, un desengaño, un dolor, una mentira… un mundo repleto de nada.
El poeta de esa noche de primavera comienza su recital con un poema de amor, clavando la mirada en un público entregado, en cada nombre anónimo que esa noche le acompaña, en todas esas palabras calladas que le aguardan.
El artista que bajo su chistera nos habla de un horizonte perdido, va desgranando, poema tras poema, sus fragmentos resquebrajados de cristal empañado por tanta angustia, hablándonos de una soledad más allá del sentimiento dormido de un amor que tropieza, inevitablemente, en un suspiro que nombra a quien inspiró los textos que él encierra en una desvencijada maleta que se llama “corazón remendado”.
El pintor de los versos de amor no precisa de aplausos ni miradas de asentimiento, ni de palmaditas en la espalda ni besos de judas en los titulares de los periódicos. Sólo quiere silencio en un verso concreto… aquél que lleva su aroma y su recuerdo.
“Soy tu rapsoda, tu poeta, tu último aliento y tu sombra… soy en lo que me has convertido por tu ausencia, por tu rechazo y tu falsa cadencia a la hora de amarme. No me importaría que te convirtieras en estatua de sal si te volvieras para verme. Yo te adoraría igualmente, pondría flores a tus pies y te sacaría en procesión entre calles angostas, con una banda sonora de redobles de tambor y solos de corneta, bajo palio y corona celestial… Todo eso si te acordaras de nuestros momentos, de esa llama que resplandecía al iluminar nuestros cuerpos, sin importarme la blasfemia ni el llanto por una nueva ausencia, un nuevo silencio, un nuevo calvario… pero vernos, aunque fuera un instante, un segundo, algo insignificante pero tan intenso que me diera la vida de nuevo al sentirte cercano… Pero mientras llegas, te dedico este verso, estas palabras, esta música a la que tú pones título y hora de estreno: el mes de abril, en el momento de nuestro nacimiento…”.
Ese silencio requerido por el rapsoda de abril se hace realidad, pero luego se rompe por un aplauso tímido al fondo del teatro, una puerta que se abre y se cierra al instante, y unos pasos que significan una ausencia en la platea que aguarda el momento de la bajada del telón.
Y al encerrar sus versos en su ruinosa maleta, el poeta se aleja por una calle apenas iluminada, tras haber cobrado una mísera paga por un poemario que pasea de puerto en puerto, de escenario en escenario, viajando por tierra, mar y aire con un compañero lejano de viaje.
Aquél que inspiró su texto definitivo sobre una quimera de amor que, de forma cobarde, se mantiene ausente en un sueño y un horizonte que, de acercarse uno de los dos a él, se perdería para siempre.
El poeta de esa noche de primavera comienza su recital con un poema de amor, clavando la mirada en un público entregado, en cada nombre anónimo que esa noche le acompaña, en todas esas palabras calladas que le aguardan.
El artista que bajo su chistera nos habla de un horizonte perdido, va desgranando, poema tras poema, sus fragmentos resquebrajados de cristal empañado por tanta angustia, hablándonos de una soledad más allá del sentimiento dormido de un amor que tropieza, inevitablemente, en un suspiro que nombra a quien inspiró los textos que él encierra en una desvencijada maleta que se llama “corazón remendado”.
El pintor de los versos de amor no precisa de aplausos ni miradas de asentimiento, ni de palmaditas en la espalda ni besos de judas en los titulares de los periódicos. Sólo quiere silencio en un verso concreto… aquél que lleva su aroma y su recuerdo.
“Soy tu rapsoda, tu poeta, tu último aliento y tu sombra… soy en lo que me has convertido por tu ausencia, por tu rechazo y tu falsa cadencia a la hora de amarme. No me importaría que te convirtieras en estatua de sal si te volvieras para verme. Yo te adoraría igualmente, pondría flores a tus pies y te sacaría en procesión entre calles angostas, con una banda sonora de redobles de tambor y solos de corneta, bajo palio y corona celestial… Todo eso si te acordaras de nuestros momentos, de esa llama que resplandecía al iluminar nuestros cuerpos, sin importarme la blasfemia ni el llanto por una nueva ausencia, un nuevo silencio, un nuevo calvario… pero vernos, aunque fuera un instante, un segundo, algo insignificante pero tan intenso que me diera la vida de nuevo al sentirte cercano… Pero mientras llegas, te dedico este verso, estas palabras, esta música a la que tú pones título y hora de estreno: el mes de abril, en el momento de nuestro nacimiento…”.
Ese silencio requerido por el rapsoda de abril se hace realidad, pero luego se rompe por un aplauso tímido al fondo del teatro, una puerta que se abre y se cierra al instante, y unos pasos que significan una ausencia en la platea que aguarda el momento de la bajada del telón.
Y al encerrar sus versos en su ruinosa maleta, el poeta se aleja por una calle apenas iluminada, tras haber cobrado una mísera paga por un poemario que pasea de puerto en puerto, de escenario en escenario, viajando por tierra, mar y aire con un compañero lejano de viaje.
Aquél que inspiró su texto definitivo sobre una quimera de amor que, de forma cobarde, se mantiene ausente en un sueño y un horizonte que, de acercarse uno de los dos a él, se perdería para siempre.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EN CONSTRUCCION
Lo que a priori es un montaje de fotografías sobre tres transformistas, que se maquillan y preparan para salir a escena, al utilizar el tema musical "Construcción", interpretado por Nacha Guevara, presento una metáfora sobre la propia vida: cómo nos engalanamos para actuar en este teatro de la vida obteniendo, por ello, la ovación y/o rechazo del gran público.
El segmento del derribo, en la parte final del clip, es una parábola sobre las grandes mentiras que consiguen minimizar al ser humano.
Espero que sea de tu agrado.
clip EN CONSTRUCCION: http://mx.youtube.com/watch?v=qS7L3x3neG0
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
MI CANCION DEL LUNES
Estas son las palabras que nunca te dije a través de mis labios. Quizá sí con la mirada, con mis silencios, con esa ingenua esperanza mía de que adivinaras la pretensión de mi alma por aferrarme a tu corazón de una manera definitiva.
Un mundo de palabras calladas por miedo a la incomprensión, al continuo juego de escondite de caricias y arrumacos al que estaríamos continuamente sometidos, a esa distancia que deberíamos imponer para alejarnos de aquellas otras miradas sombrías de nuestros verdugos.
Este es el resultado de mi angustia y mi amargura por no tenerte esta noche entre mis brazos, por no sentirte cerca de mis latidos, secos y vacíos, y carentes de tu sonrisa certera y concreta… Pero sobre todo, faltos de tu presencia, tu nombre y tu cuerpo.
Este es el perfecto estribillo para esta canción de lunes que esta noche compongo para ti, junto a una mesa donde sueño que hay dos cafés, dos miradas que se lo dicen todo, dos seres que se comen lo que sienten el uno hacia el otro sin más luz, más mundo y más compañía que la de ellos mismos, con sus manos entrelazadas, sus lágrimas dedicadas al amor que se sienten… y con sus cuerpos fundidos en uno solo.
Este es mi sentimiento desnudo por el anhelo de tu amor, de tu música y tu fuego a la hora de percibirme dentro de tu ser, y por reflejarme cada día en todas las sonrisas que le dediques a la vida.
– ¿Por qué “canción del lunes”?
Me lo preguntas mientras me ofreces uno de tus cigarrillos. “Fumar mata” pone el letrero a modo de esquela premonitoria. Pero es un error. Lo que mata es el no poder estar a tu lado a cada segundo.
Y yo ya muero un poco por morderme lo que siento, por no poner orden en mi corazón desvencijado, por no atreverme a desvelar la desnudez de un sentimiento tan concreto y directo, que apenas podría hacer tambalear esa diferencia abismal que nos separa al uno del otro, a tu mirada de mi corazón, a mis palabras de tus labios, a mis besos… de esta historia de amor lejana y distante.
Por eso escribo este texto que hoy te muestro sin que sepas que es toda una declaración, el resultado sincero de los latidos de mi corazón, que se mueven al ritmo que marca tu nombre y tu persona, y no un escrito más de los míos sobre el tema eterno que caracteriza mi obra.
Y te lo dejo leer ingenuamente, como hice siempre con el resto de mis pequeños poemas o con aquellas parrafadas inmensas que escribía sobre personajes tan deshechos y rotos como yo ahora.
Mientras lo lees, miro de reojo la cafetería donde nos encontramos. Parejas que parecen estar sentadas de manera estratégica para acertar con el objetivo de sus miradas; solitarios que apuran la última cajetilla de cigarrillos del día al tiempo que sus suspiros delatan la soledad que les embriaga y atormenta; otros que se mantienen a la espera mientras miran nerviosos el reloj… Y de fondo, una melodía al piano para acentuar el marcado carácter de sensación de bienestar que nos proporciona el estar inmersos en esa vorágine nocturna; leo también los anuncios que cuelgan de la cristalera del local: una obra de teatro en el Centro Escénico, una vieja película muda en la Filmoteca Regional, un recital de poesía en la floristería Mil Rosas, un certamen de fotografías relacionadas con nuestra calle del Sol… Incluso un anuncio divertido de una empresa que promete agrandar el tamaño y talla del motor del amor. Y sonrío abiertamente al tiempo que reflexiono sobre todo aquello. Yo sólo quiero agrandar el sentimiento de mi amor por ti, hacértelo llegar de una manera certera que consiga que te desprendas de mis escritos para hacerlos vivos en cada verso, cada párrafo, cada línea de diálogo… Hacerte comprender que es una conversación entre tú y yo, y no entre dos personajes que, realmente, nunca fueron inventados por mi imaginación de atormentado escritor maldito.
Pero una vez más te alejas de mi objetivo. El sonido de tu móvil te distrae de la lectura, y con una sonrisa te levantas de la mesa para poder hablar tranquilamente con tu pareja en la calle.
Te miro de reojo mientras ordeno los papeles sobre la mesa, ya que sé de sobra que en cuando regreses te excusarás diciendo que ella te está esperando en la puerta del supermercado, porque ha podido salir antes de la hora señalada para marcar un nuevo punto y aparte en nuestra relación de lunes.
Ese es precisamente el motivo del título de esta canción melódica con tintes de aria operística que compuse uno de esos otros días de la semana.
Y es que si el lunes es el único día en que podemos retomar nuestra vieja relación de amistad, es en el resto de la semana cuando realmente eres mío en mi melodía de amor, en mi eterna melancolía por alcanzarte en mi horizonte imaginario, donde tú y yo somos los únicos elementos ornamentales de un paisaje idealizado por mi propia amargura: aquella que me proporciona el soñar contigo cada noche, cada vez que abro la ventana de mi dormitorio y me dejo impregnar por la luz de las estrellas, esas amigas silenciosas que suplen tu presencia en los momentos más cruciales de mi inmensa necesidad de ti.
Mientras te alejas calle abajo, le dedico un beso y una lágrima a tu nombre y tu corazón.
Mañana, martes, comienza una nueva semana para mí.
Y es que mañana, mientras relea mi canción de lunes, continuaré soñando contigo hasta que el nuevo reencuentro físico aproxime, aunque sea en mi imaginación, ese horizonte del que tú formas parte desde hace mucho tiempo.
Un mundo de palabras calladas por miedo a la incomprensión, al continuo juego de escondite de caricias y arrumacos al que estaríamos continuamente sometidos, a esa distancia que deberíamos imponer para alejarnos de aquellas otras miradas sombrías de nuestros verdugos.
Este es el resultado de mi angustia y mi amargura por no tenerte esta noche entre mis brazos, por no sentirte cerca de mis latidos, secos y vacíos, y carentes de tu sonrisa certera y concreta… Pero sobre todo, faltos de tu presencia, tu nombre y tu cuerpo.
Este es el perfecto estribillo para esta canción de lunes que esta noche compongo para ti, junto a una mesa donde sueño que hay dos cafés, dos miradas que se lo dicen todo, dos seres que se comen lo que sienten el uno hacia el otro sin más luz, más mundo y más compañía que la de ellos mismos, con sus manos entrelazadas, sus lágrimas dedicadas al amor que se sienten… y con sus cuerpos fundidos en uno solo.
Este es mi sentimiento desnudo por el anhelo de tu amor, de tu música y tu fuego a la hora de percibirme dentro de tu ser, y por reflejarme cada día en todas las sonrisas que le dediques a la vida.
– ¿Por qué “canción del lunes”?
Me lo preguntas mientras me ofreces uno de tus cigarrillos. “Fumar mata” pone el letrero a modo de esquela premonitoria. Pero es un error. Lo que mata es el no poder estar a tu lado a cada segundo.
Y yo ya muero un poco por morderme lo que siento, por no poner orden en mi corazón desvencijado, por no atreverme a desvelar la desnudez de un sentimiento tan concreto y directo, que apenas podría hacer tambalear esa diferencia abismal que nos separa al uno del otro, a tu mirada de mi corazón, a mis palabras de tus labios, a mis besos… de esta historia de amor lejana y distante.
Por eso escribo este texto que hoy te muestro sin que sepas que es toda una declaración, el resultado sincero de los latidos de mi corazón, que se mueven al ritmo que marca tu nombre y tu persona, y no un escrito más de los míos sobre el tema eterno que caracteriza mi obra.
Y te lo dejo leer ingenuamente, como hice siempre con el resto de mis pequeños poemas o con aquellas parrafadas inmensas que escribía sobre personajes tan deshechos y rotos como yo ahora.
Mientras lo lees, miro de reojo la cafetería donde nos encontramos. Parejas que parecen estar sentadas de manera estratégica para acertar con el objetivo de sus miradas; solitarios que apuran la última cajetilla de cigarrillos del día al tiempo que sus suspiros delatan la soledad que les embriaga y atormenta; otros que se mantienen a la espera mientras miran nerviosos el reloj… Y de fondo, una melodía al piano para acentuar el marcado carácter de sensación de bienestar que nos proporciona el estar inmersos en esa vorágine nocturna; leo también los anuncios que cuelgan de la cristalera del local: una obra de teatro en el Centro Escénico, una vieja película muda en la Filmoteca Regional, un recital de poesía en la floristería Mil Rosas, un certamen de fotografías relacionadas con nuestra calle del Sol… Incluso un anuncio divertido de una empresa que promete agrandar el tamaño y talla del motor del amor. Y sonrío abiertamente al tiempo que reflexiono sobre todo aquello. Yo sólo quiero agrandar el sentimiento de mi amor por ti, hacértelo llegar de una manera certera que consiga que te desprendas de mis escritos para hacerlos vivos en cada verso, cada párrafo, cada línea de diálogo… Hacerte comprender que es una conversación entre tú y yo, y no entre dos personajes que, realmente, nunca fueron inventados por mi imaginación de atormentado escritor maldito.
Pero una vez más te alejas de mi objetivo. El sonido de tu móvil te distrae de la lectura, y con una sonrisa te levantas de la mesa para poder hablar tranquilamente con tu pareja en la calle.
Te miro de reojo mientras ordeno los papeles sobre la mesa, ya que sé de sobra que en cuando regreses te excusarás diciendo que ella te está esperando en la puerta del supermercado, porque ha podido salir antes de la hora señalada para marcar un nuevo punto y aparte en nuestra relación de lunes.
Ese es precisamente el motivo del título de esta canción melódica con tintes de aria operística que compuse uno de esos otros días de la semana.
Y es que si el lunes es el único día en que podemos retomar nuestra vieja relación de amistad, es en el resto de la semana cuando realmente eres mío en mi melodía de amor, en mi eterna melancolía por alcanzarte en mi horizonte imaginario, donde tú y yo somos los únicos elementos ornamentales de un paisaje idealizado por mi propia amargura: aquella que me proporciona el soñar contigo cada noche, cada vez que abro la ventana de mi dormitorio y me dejo impregnar por la luz de las estrellas, esas amigas silenciosas que suplen tu presencia en los momentos más cruciales de mi inmensa necesidad de ti.
Mientras te alejas calle abajo, le dedico un beso y una lágrima a tu nombre y tu corazón.
Mañana, martes, comienza una nueva semana para mí.
Y es que mañana, mientras relea mi canción de lunes, continuaré soñando contigo hasta que el nuevo reencuentro físico aproxime, aunque sea en mi imaginación, ese horizonte del que tú formas parte desde hace mucho tiempo.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CANTOS DE CISNE
Una madre solitaria aferrada a un muñeco, símbolo y recuerdo del hijo que perdió por diversas circunstancias; un joven que viven en la calle, de limosnas y entre cartones, con dos premisas: "qué dura es la vida cuando no se tiene amor" y "sólo pido una mirada de comprensión".
Una historia dura y real, con el tema musical "la carta", de Héroes del silencio e interpretada por Bunbury, como banda sonora ideal para este nuevo clip.
CANTOS DE CISNE: http://mx.youtube.com/watch?v=cwJwJEk4ipc
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
JE T´AIME, el vídeo
Utilizando las recientes fotografías para mis "14 miradas", os presento este montaje de fotografías con la canción más sensual de cuantas recuerdo: "Je t´aime moi non plus".
Prefiero que lo visiones sin darte más explicaciones, esperando que sea del agrado de todos.
JE T´AIME: http://mx.youtube.com/watch?v=MRV-fnXUPdU
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ODA A TU LUZ
He vuelto a escribirte un poema
tras sentir tu presencia en mi silencio,
releyendo el epílogo que me dedicaste,
ahogándome en el beso que nunca me diste…
He juntado dos o tres frases con tu nombre,
desprendiéndome del rencor y la amargura,
de esta enorme locura mía por continuar
perdiendo en este juego a seguir queriéndote…
He caminado junto a tu portal por si aparecías,
te mandé ráfagas de luz a tu ventana,
dicté mil mensajes al móvil que luego no enviaba,
y todo, por si retornabas de nuevo a mi mirada…
Y me doy cuenta de lo maldito de mis escritos,
de mi bohemia underground en tu recuerdo,
de lo esquivo de tu dictatorial editor
que jamás publicará este testamento,
esas dos o tres frases que junté, ingenuamente,
enlazando tu nombre y el mío
en unos versos que son mi lamento,
la confesión sincera de mis adentros,
una oda honesta a esa luz que desprendes
lejos de mi llanto, de mi cuerpo,
en algún lugar perdido de mi memoria,
en este tétrico empeño mío
por que firmaras este último poema
con el aroma de un beso y una sonrisa…
al volver a comenzar de nuevo…
tras sentir tu presencia en mi silencio,
releyendo el epílogo que me dedicaste,
ahogándome en el beso que nunca me diste…
He juntado dos o tres frases con tu nombre,
desprendiéndome del rencor y la amargura,
de esta enorme locura mía por continuar
perdiendo en este juego a seguir queriéndote…
He caminado junto a tu portal por si aparecías,
te mandé ráfagas de luz a tu ventana,
dicté mil mensajes al móvil que luego no enviaba,
y todo, por si retornabas de nuevo a mi mirada…
Y me doy cuenta de lo maldito de mis escritos,
de mi bohemia underground en tu recuerdo,
de lo esquivo de tu dictatorial editor
que jamás publicará este testamento,
esas dos o tres frases que junté, ingenuamente,
enlazando tu nombre y el mío
en unos versos que son mi lamento,
la confesión sincera de mis adentros,
una oda honesta a esa luz que desprendes
lejos de mi llanto, de mi cuerpo,
en algún lugar perdido de mi memoria,
en este tétrico empeño mío
por que firmaras este último poema
con el aroma de un beso y una sonrisa…
al volver a comenzar de nuevo…
(c) Isidro R. Ayestarán, 2008
14 MIRADAS POR EL BOULEVARD DEL DESEO, DEL ABANDONO... DE LA QUIMERA DE UN AMOR
Os presento catorce momentos en otros tantos anhelos en el mundo del amor; catorce fotografías con sus textos respectivos, a modo de Calvario tortuoso, en distintas fases en la vida amorosa de un poeta solitario y una pareja extravagante, donde el cuero y las gafas oscuras son su verdadera identidad.
Catorce momentos para la reflexión...Distintas instantáneas de la vida de cualquiera que haya confesado al vacío que la quimera de un amor es una constante en su vida.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
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